LA NOCHE DE BRUJAS

Cuenta una antigua leyenda las viejas brujas hacían una reunión en dos ocasiones durante el año: el 30 de abril y el 31 de octubre. Satán realizaba la convocatoria y ellas acudían montadas en sus escobas, como las configura la tradición popular, para compartir hechizos y sabiduría negra en aquellas fiestas macabras, llamadas akelarres.

Hoy en día la noche de Halloween es reconocida por todos los satanistas, ocultistas y adoradores del diablo como víspera del año nuevo para la brujería. Para muchos, es la noche en que los poderes satánicos y de brujería están en su nivel de desarrollo más alto. Es lógico pues que sus ritos se hayan ido mezclando con la celebración actual del Halloween, hasta el punto que Halloween es denominado igualmente “the night of Witches” (la noche de las brujas)
La palabra "bruja", en inglés, “witch” deriva del viejo término sajón “wicca, o "sabio". Y es que se pensaba que las brujas, al ser poseedoras de la magia, poseían también la máxima sabiduría. Las brujas son adoradoras de las deidades de la naturaleza y poseen talismanes vivos o símbolos por los que ellos sacan sus poderes oscuros. Invocan a los más malévolos espíritus para entrar en los cuerpos de sus talismanes. Unas tienen perros, búhos, las serpientes o cerdos como símbolos de su poder, pero el talismán más común es el gato.

En estas creencias negras, el palo del escobón es un símbolo del falo masculino, sobre el que la bruja monta y da saltos.

Samhain significa "Fin del Verano" y se celebra el 31 de octubre (hemisferio norte) y 1 de mayo (hemisferio sur) es una de las dos noches de "espíritus" en todo el año, siendo la otra Beltane. Es una intervención mágica donde las leyes mundanas del tiempo y el espacio están temporalmente suspendidas y la barrera entre los mundos desaparece. Comunicarse con antecesores y amores fallecidos es fácil para este tiempo.

MINICUENTOS

Isidro había adquirido la vieja mansión victoriana a muy bajo costo.
La magnificencia de su arquitectura le hizo ignorar la serie de maldiciones que se tejían en torno a ella. Incluso la misma familia que le vendió el inmueble se lo advirtió, pero a Isidro, de naturaleza escéptica, las leyendas le importaban un carajo.
Sin embargo cuando se encontraba recorriendo los amplios salones satisfecho con su nueva adquisición, un ruido proveniente de una de las habitaciones del segundo piso llamó su atención. Subió hasta allá, y al no encontrar nada extraño, abrió los ventanales para dejar entrar el aire y luego salió hacia el balcón para contemplar la campiña.
De pronto una horda de murciélagos emprendió el vuelo desde el interior de la habitación buscando salir por el ventanal recién abierto.
Tal fue el espanto del hombre, que trastabilló y cayó desde el segundo piso azotándose la cabeza contra el suelo, muriendo en forma instantánea.
Solo una hora alcanzó a disfrutar Isidro de su vieja mansión victoriana.

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Corrió despavorido, intentando alejarse de su auto que comenzaba a arder en llamas.
Se había quedado dormido al volante y colisionó de frente con un bus repleto de pasajeros. Todo era un confuso caos, cuerpos, sangre, llanto, sirenas de ambulancias, autos policiales, bomberos, gente comunicándose nerviosa a través de sus teléfonos celulares, sin embargo a el nadie le veía, nadie notaba su presencia. Se devolvió hasta su coche y observó su propio cuerpo metido entre los fierros retorcidos del vehículo. Ahí se dio cuenta... Estaba muerto.

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Luego de beberse unos tragos salió de su sombrío departamento y encaminó sus pasos hacia la estación del metro donde realizaría su último viaje…
Tomó asiento en un peldaño de una de las escaleras de acceso a la estación y extrajo un cigarrillo algo doblado de uno de los bolsillos de su negra chaqueta. Una vez consumido el cigarro, se dirigió al sector de boleterías, giró nerviosamente la cabeza de lado a lado, como esperando encontrar a algo o a alguien y sin más corrió velozmente y se arrojó hacia las vías…
De todas las cosas que vio en su puerca vida lo último que alcanzó a ver Felipe fue a un guardia de seguridad corriendo hacia él en el inútil afán de detener su mortal destino.

C.B.G.

CUERNOS

Había comprado la pistola hace un buen tiempo, para la seguridad de mi casa, la de mi esposa y la mía. Ya han transcurrido casi dos horas desde que hice uso de ella por primera y quizá por última vez. Pero no me arrepiento, tú sabes, se lo tenía ganado y con creces, y por supuesto él también, aunque no le conocía. Ahora está muerto, eso es seguro.
José era el barman de la lúgubre cantina y escuchaba incrédulo el relato de Esteban, quien ya llevaba varias copas en el cuerpo.
- ¿Y ella? – preguntó mientras fregaba unos vasos.

Como dije anteriormente era la primera vez que utilizaba el arma, disparé primero sobre ella, no se donde le di, pero cayó al suelo con un rictus de dolor, mientras que a él le reventé la cabeza, los restos de masa encefálica salpicaron los albos muros de la habitación.
- ¿Cómo pasó eso? – preguntó José más alarmado por el cariz que tomaba el relato.
Iba por la carretera en dirección al trabajo, llevaba ya varios kilómetros de viaje cuando me percaté que dejé olvidados en casa unos importantes documentos. De mala gana salí de la autopista y enfilé en dirección a casa, al llegar veo estacionado en el porche un auto desconocido.
Esteban encendió un cigarro y pidió otro trago. José lo sirvió al momento.
Hace mucho tiempo que intuía algo y esa tarde al entrar en la habitación vi confirmadas todas mis sospechas. Estaban jodiendo, ¡y en mi propia cama!
Esteban acabó su vaso de un sólo trago.
Ni siquiera repararon en mi presencia,- continuó relatando - y me quede observándolos, sin dar crédito a lo que veía, hasta que terminaron de hacerlo. Recién ahí se dieron cuenta que les miraba. Ella cogió sus ropas súbitamente, él se quedó observándome petrificado.
¿Y que ocurrió entonces? – preguntó José-
Cogí los documentos que necesitaba, salí dando un portazo, me metí al auto y emprendí la marcha hacia mi trabajo a gran velocidad. Sentía rabia al recordar la escena. A poco andar decidí devolverme, esto no podía quedarse como estaba y en ese momento me acordé de la pistola, estaba guardada en el placard, junto a la ropa de cama. Descendí del auto, entré nuevamente a la habitación, ahora él la estaba besando, extraje el arma y sin decir palabra, les disparé. Luego arrastré los cuerpos, hasta el jardín trasero de la casa y enterré a ambos en una misma fosa. El cuerpo de el lo arrojé sobre el de ella.
José no creyó la historia hasta que Esteban le enseñó el arma homicida.
Esteban pidió un último trago. El cantinero había escuchado muchas historias en su vida detrás de la barra, pero ésta le inquietó de sobremanera. Al rato el hombre se largó del bar y José cogió el teléfono y realizó una llamada.

Cuando Esteban llegó a su casa lo esperaba la policía con una orden de allanamiento. Se dirigieron hasta el lugar preciso donde estaban enterrados los cuerpos y comenzaron a cavar. Esteban observó nerviosamente el procedimiento desde lejos. La suerte estaba echada, pero su mente se solazaba con la satisfacción de haberles dado muerte.

Sin embargo una vez que los policías dieron con los cuerpos y procedieron a extraerlos, se percataron de algo todavía más macabro…
Para sorpresa de todos, la mujer emitía un leve quejido, respiraba, ¡continuaba aún con vida!

FIN
C.B.G.

STEPHEN KING

Stephen Edwin King nació en Portland el 21 de septiembre de 1947 en el hospital general de Maine en Portland.
Sus padres fueron Donald Edwin King y Ruth Pillsbury King. Stephen fue el único hijo natural del matrimonio ya que su hermano mayor David había sido adoptado dos años antes.
Hasta aquí todo recuerda a la típica familia americana, pero un día su padre fue a por tabaco y nunca volvió. Su madre se llevó a Stephen y su hermano David por varios estados como Indiana y Massachusetts hasta que al fin se instalaron definitivamente en Durham, una pequeña ciudad de Maine. En este lugar King pasó la escuela primaria y comenzó el instituto en 1962. Fue en esta época donde comenzó a escribir sus primeros relatos, consiguiendo publicar el primero "I was a teenager grave robber".
Tras su graduación en 1966, King consiguió una beca e ingresó en la universidad de Maine en Orono. Aquí completó su primera novela "The Long Walk" pero fue rechazada por los editores (más tarde sería publicada bajo su seudónimo). También ganó su primer sueldo (35$) por la publicación del relato "The Glass Floor".

Fue en la biblioteca de la universidad donde conoció a la que sería su esposa Tabitha Spruce. En esa misma biblioteca King encontró un taco de papel verde de tamaño grande y empezó a escribir en él, la saga "La Torre Oscura" inspirada en un poema de Robert Browning llamado "Childe Roland to the Dark Tower Came".

King se graduó en la universidad en 1970 obteniendo un certificado para dar clases. Al año siguiente, el 2 de enero de 1971 se casó con Tabitha. Al principio fue incapaz de encontrar trabajo como profesor, así que él y su esposa tuvieron que comenzar a trabajar en una lavandería industrial. Durante ese tiempo esporádicamente alguna historia de King era publicada en magazines literarios.

Al final de 1971, Stephen comenzó a dar clases de ingles en el instituto público de Hamden en Maine. Escribiendo por las tardes y los fines de semana, siguió publicando alguno de sus relatos.

Así es como llega la primavera de 1973 donde se publica su primera novela Carrie, que le capacita para poder dejar su trabajo y dedicarse íntegramente a escribir. Se traslada a Bangor (Maine) donde todavía sigue viviendo. Allí mismo se compra una gigante mansión victoriana típica de las novelas de Poe. Sus libros han sido traducidos a 33 diferentes idiomas y ha vendido más de 300 millones de copias de sus novelas en todo el mundo. Escribe un mínimo de 5 horas al día, descansando solamente el día de Acción de Gracias y su cumpleaños.

DAGUERROTIPO DE UN MUERTO

Se encontraba Leonidas sentado en los escalones de piedra de un antiguo mausoleo ubicado en la calle 6 del Cementerio General. Fumaba un cigarro algo doblado. La fotografía era su hobby y ahora formaba parte de un curso de fotografía artística en el cual, como tarea, le solicitaron tomar fotos de carácter arquitectónico. Luego de recorrer las calles del casco antiguo de la ciudad con su vieja Kodak, llegó hasta el cementerio para realizar algunas fotos. Una vez terminada la faena y cuando se disponía a marcharse, de entre las tumbas apareció un viejo alto, delgado, de nariz prominente, ataviado con un overol, portaba una pala, parecía el encargado de hacer el aseo a las tumbas. Se notaba molesto.
- ¿Que haces aquí? - preguntó
- Estaba tomando algunas fotos para…
- ¿Acaso no sabes que para tomar fotografías primero debes solicitar un permiso a la dirección del cementerio? - interrumpió
- Bueno, puedo pedir ese permiso.
- Pero tú ya has tomado las fotos, y los permisos se piden por escrito, además son las ocho de la tarde, ¡acabamos de cerrar el cementerio!
- Está bien, entonces me voy - dijo Leonidas apagando nervioso su cigarro en el piso.

- ¡Y por si fuera poco tiras el cigarrillo en cualquier parte! No muchacho, tú no vas a ninguna parte, te daré un escarmiento.

El hombre tomó a Leonidas fuertemente de un brazo y lo llevó casi a la rastra hasta una fosa donde lo empujó hacia su interior. Increíblemente el viejo comenzó ha echar paladas de tierra sobre el joven que comenzó a gritar desesperado pidiendo auxilio, la polvareda casi lo ahogaba.

- Puedes gritar tan fuerte como puedas, pero nadie te escuchará, en este cementerio estamos sólo nosotros. Al decir esto una diabólica sonrisa se dibujó en sus toscos labios.

La fosa no era muy profunda y Leonidas consiguió escapar a duras penas de su interior, o mejor dicho el viejo no hizo nada por impedir su huida, solo emitió una horrenda carcajada. El joven, presa del pánico corrió hasta encontrar la salida, luego corrió por las calles, ansioso de perderse en la oscuridad de la noche.

Días más tarde se encontraba en el laboratorio fotográfico del taller, estaba revelando las fotos tomadas en el cementerio.
- ¡Esto no puede estar pasando! – Exclamó al darse cuenta que aquel siniestro viejo sorprendentemente aparecía en varias de las fotografías. Al otro día, reunió el suficiente valor y volvió al cementerio, esta vez acompañado por la policía, para denunciar al tipo que le había gastado tan macabra broma. Habló con el director del camposanto.

- ¿Podrías describirme a la persona que te agredió? – Preguntó el director
- Era un tipo alto, delgado, gran nariz, aparece en esta foto. - Leonidas le estiró la fotografía.
- ¡No puede ser! – Exclamo el director- Esta persona trabajó durante mucho tiempo en el cementerio, limpiaba tumbas, pero… ¡murió hace más de treinta años!

FIN

C.B.G.

EDGAR ALLAN POE

Es Edgar Allan Poe un maestro del género de terror. Sus relatos cortos que se cuentan por docenas son tan sumamente excepcionales que no solo los amantes del género suelen tenerlos como libros de cabecera, sino que hasta el menos aficionado habrá oído hablar de ellos o incluso los habrá visto tanto en la pequeña o gran pantalla. Los cuentos de Poe han sido llevados al cine una y otra vez y aunque quizás creáis que no conocéis ninguna de sus historias, seguramente más de una historia vista en televisión tiene su origen en un relato de Poe.

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La vida de este escritor estadounidense es casi tan estremecedora como muchos de sus relatos. Siempre deseó ser poeta, era su máximo anhelo, pero las necesidades económicas lo condujeron a la prosa. Aunque no podemos decir que fuese el creador de los relatos de miedo fue un maestro en su arte y fue quien inició la novela policiaca; su relato "El escarabajo de oro" (1843), que trata de la búsqueda de un tesoro enterrado, es buena prueba de ello.
Su corta vida estuvo siempre marcada por la depresión, su tendencia a la melancolía y su afición al alcohol y a las drogas que acabaron por destruirle.

Nació en Boston el 19 de enero de 1809. Sus padres, actores de teatro itinerantes, murieron siendo él niño, y fue criado por John Allan, un hombre de negocios rico de Richmond (Virginia), que probablemente fue su padrino. A los seis años viajó con la familia Allan a Inglaterra donde ingresó en un internado privado. Después de regresar a Estados Unidos en 1820 siguió estudiando en centros privados y asistió a la universidad de Virginia durante un año, pero en 1827 su padre adoptivo, disgustado por la afición del joven a la bebida y al juego, se negó a pagar sus deudas y le obligó a trabajar como empleado.

Contrariando la voluntad de Allan, Poe abandonó su nuevo trabajo, que detestaba, y viajó a Boston donde publicó anónimamente su primer libro, Tamerlán y otros poemas (1827). Poco después se alistó en el ejército, en el que permaneció dos años. En 1829 apareció su segundo libro de poemas, Al Aaraf, y se reconcilió con Allan, que le consiguió un cargo en la Academia militar, pero a los pocos meses fue despedido por negligencia en el deber; su padre adoptivo le repudió para siempre.

Al año siguiente de publicar su tercer libro, Poemas (1831), se trasladó a Baltimore, donde vivió con su tía y una sobrina de 11 años, Virginia Clemm. En 1832, su cuento "Manuscrito encontrado en una botella" ganó un concurso patrocinado por el Baltimore Saturday Visitor. De 1835 a 1837 fue redactor de Southern Baltimore Messenger. En 1836 se casó con su joven sobrina y durante la década siguiente, gran parte de la cual fue desgraciada a causa de la larga enfermedad de Virginia, Poe trabajó como redactor para varias revistas en Filadelfia y Nueva York. En 1847 falleció su mujer y él mismo cayó enfermo; su desastrosa adicción al alcohol y las drogas, contribuyeron a su temprana muerte en Baltimore, el 7 de octubre de 1849.

El 3 de octubre se celebraba en la ciudad unos comicios. Poe como un vagabundo más, se acercó a esta población para recibir el dinero que la chusma de borrachines recibían a cuenta de ciertos partidos por depositar un voto a su favor. El dinero que posiblemente necesitase el autor para emborracharse no lo llegó a cobrar nunca. Fue hallado semiconsciente tirado en la calle. Llevaba puestas ropas harapientas que ni siquiera eran suyas. Fue ingresado en el hospital y cuatro días más tarde falleció en medio de terribles delirios e incesantes imágenes de terror que acosaban su mente agotada.

El tío de Poe declaró a su muerte: "Había conocido tanto dolor y tenía tan pocos motivos para sentirse satisfecho con la vida que este cambio apenas puede considerarse una desgracia"


Edgar Allan Poe vivió una vida tortuosa marcada por el dolor, dolor que nacía de su alma melancólica y depresiva y que intentó calmar mediante las drogas y el alcohol. Por su puesto no solo no lo consiguió, sino que logró perderse para siempre en algún paraje escalofriante de los nacidos de su mente. Murió con tan solo 40 años y nos dejó páginas y páginas de horror, impregnadas en su sudor alcohólico y su sangre envenenada.

Lee algunos de sus cuentos aquí

NOCHE DE BRUJAS

Cuenta la leyenda, que una tarde del 31 de octubre, un grupo de niños de un lejano pueblo del sur, disfrazados todos con las clásicas vestimentas de noche de brujas, iba casa tras casa pidiendo golosinas. En este poblado donde la influencia de los colonos europeos era notable, se fabricaban chocolates y dulces artesanales que eran la delicia de vampiros, brujitas y momias. La graciosa caravana caminó largo rato hasta que llegaron casi sin darse cuenta hasta los confines del pueblo y empeñados en su afán recolector, no notaron que era ya muy entrada la tarde y pronto la noche dejaría caer su negro manto estrellado. En el poblado, de frondosos bosques y cristalinas aguas, los padres de los chicos se encontraban bastante acongojados por la desaparición y no tardaron en formar grupos de búsqueda, organizándose de forma tal que no dejaran lugar sin recorrer.

Mientras tanto, los niños caminaban alegres y despreocupados, hasta llegar a un claro del bosque donde cada uno realizó un recuento de las golosinas que había conseguido. Estaban felices, tenían caramelos con sabor a frutas, chocolates artesanales y galletitas horneadas. Pero la tarde se tornó en oscura noche y asustados decidieron volver.
En el pueblo las improvisadas patrullas de búsqueda, conformadas mayoritariamente por hombres, caminaban a la luz de las antorchas iluminando los senderos del espeso bosque que rodeaba la comarca, gritando a viva voz los nombres de los niños.
Éstos en tanto, se hallaban muy compungidos. Habían perdido el camino a casa y llevaban horas caminando sin rumbo, hasta que de pronto dieron con una horrible choza confeccionada con barro y paja.

Cuando una de las patrullas, luego de horas de infructuosa búsqueda, decidió volver al pueblo, pensando tal vez que otra pudo haber tenido mejor suerte, uno de los hombres tropezó con un bulto.

-¡Una antorcha, rápido, he tropezado con algo y me he lastimado un pie! –

Cuando el grupo se acercó a examinar el bulto se percataron con horror que se trataba de un niño muerto. Con tristeza uno de los hombres cargó al niño y lo llevó de vuelta al pueblo. Sólo minutos después, el mismo hombre del pie lastimado hacía otro fatal anuncio.

¡Hey no puede ser, aquí hay otro niño muerto!

Y así, sucesivamente fueron apareciendo más y más cadáveres, todos ellos hijos o familiares de la misma gente que patrullaba a esas horas.
Un hombre de gruesa contextura, y bigotes, con una mezcla de pena, rabia y temor exclamó:

-¡Esto es obra del Brujo!

El llamado Brujo, por los habitantes de la comarca, era un ermitaño, de largas barbas, baja estatura, vestía horribles harapos, y siempre balbuceaba unas palabras ininteligibles. Tenía el aspecto de un cruel animalejo.

Al poco rato, se organizó una enardecida caravana y valiéndose de azadones, zapapicos y antorchas se encaminaron hasta llegar a la choza del supuesto brujo. Los hombres, a pesar de que venían furiosos, sintieron temor ante la aparición de este.

- ¡Maldito, has dado muerte a los niños! –

Viéndose acorralado, y ante la atónita mirada de los hombres del pueblo, le nacieron al brujo, unas gigantescas y horribles alas, emitió un ensordecedor graznido, y aunque ustedes no lo crean, alzó el vuelo perdiéndose entre las nubes del oscuro firmamento.

FIN

C.B.G.

HALLOWEEN

La historia del Halloween se remonta a más de 2.500 años, cuando el año celta terminaba al final del verano, el preciso día 31 de octubre de nuestro calendario. Ese último día, se suponía que los espíritus podían salir de los cementerios y apoderarse de los cuerpos de los vivos para resucitar. Para evitarlo, los poblados celtas "decoraban" sus casas con huesos, calaveras y demás cosas desagradables para que los muertos pasaran de largo asustados y así evitar ser desposeídos de sus cuerpos por los espíritus de los muertos. De ahí viene la tradición de decorar con motivos siniestros las casas en la actual víspera de todos los santos. Como también los disfraces. Halloween o Samhain, que significa "fin del verano" y se celebra el 31 de octubre (hemisferio norte) y 1 de mayo (hemisferio sur) es una de las dos noche de "espíritus" en todo el año, siendo la otra Beltane. Es una intervención mágica donde las leyes mundanas del tiempo y el espacio están temporalmente suspendidas y la barrera entre los mundos desaparece. Comunicarse con antecesores y amores fallecidos es fácil para este tiempo. Con la llegada del cristianismo se pensó que la manera de convertir a los Celtas era adoptando su festival y convertirlo en uno religioso. Así el 1ero de Noviembre se convirtió en el día de Todos los Santos, un día de rezo para honrar a los santos. El 31 de Octubre se convirtió en la víspera del día de Todos los Santos (all hallow's eve) y de aquí el nombre de Halloween.
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MISA NEGRA

El atardecer tendía un manto de fría escarcha y las calles, a esas horas oscuras y casi vacías del centro de la ciudad no eran el escenario más propicio para una cita de corte romántico como la que debía sostener con Marcos dentro de un rato. Llevábamos tres meses manteniendo correspondencia y el se encargó de fijar día, hora y lugar de nuestro encuentro, sin embargo, el no aparecía, algo imprevisto debe haberse presentado, pensé. Ya me marchaba a casa, desilusionada al ver truncada mí cita cuando desde la ventana semi abierta de un vehículo en movimiento una mano me hizo señas para que me acercara. El auto se detuvo, la ventanilla se abrió completamente y pude distinguir el anguloso rostro de Marcos, se veía más joven que en la foto. Me acerqué hasta el auto, entré y tomé asiento junto a él. Enfiló el vehículo en dirección a las afueras de la ciudad. Sólo alcanzamos a cruzar un par de palabras cuando viró hasta un solitario callejón donde detuvo la marcha, sin duda algo extraño estaba ocurriendo. Esperó unos segundos y dos mujeres ingresaron al auto y se sentaron en el asiento posterior. Le pregunté a Marcos que pasaba, él no contestó y en el acto una de las tipas me encañonó y me conminó a cambiarme al asiento trasero, quedando en medio de ellas. Luego me ataron las manos, me vendaron los ojos y me obligaron a permanecer en silencio.

¿Dónde diablos me llevan? pregunté, pero fui silenciada de un feroz puñetazo en el rostro, la sangre que brotó desde las fosas nasales se mezcló con mis lágrimas.
Sentí rabia e impotencia, pero por sobre todo me corroía un miedo indescriptible, puesto que me encontraba en sus manos y no atinaba a adivinar sus propósitos.

Finalmente, el vehículo se detuvo y me bajaron de él, y aún con los ojos vendados me condujeron hacia el interior de lo que percibí como una antigua casa, Marcos era quien daba las instrucciones, ellas obedecían como perras adiestradas.

Más tarde me quitaron la venda de los ojos y observé el macabro escenario en que me encontraba. Me hallaba semi desnuda, atada de pies y manos en un improvisado altar Numerosas velas iluminaban la habitación, las paredes estaban tapizadas con terciopelo de riguroso negro. Me rodeaban varias personas, las mujeres llevaban ropas sexualmente sugestivas, los hombres vestían negras túnicas, cuyas capuchas arrojaban sombra sobre sus facciones ocultando parcialmente sus rostros, de todas formas distinguí el rostro de Marcos que pronunciaba unas palabras en latín y portaba un gran cuchillo. Luego del sonido de estruendosas campanadas, Marcos bebió de un cáliz de plata. Terminado este ritual se acercó hasta mi, tenía el semblante de un maniático, con el cuchillo en alto dispuesto a clavármelo en medio del pecho, un alarido de horror salió desde lo más profundo de mi ser, justo en ese momento sonó el reloj despertador, me hallaba en mi habitación, la ropa de cama se encontraba desordenadamente en el suelo, y yo estaba empapada en sudor…Todo había sido un mal sueño.

Eran las 7 y media de la mañana, cogí el teléfono y me comunique con Marcos.
- Marcos, sabes, la verdad es que ya no me interesa la cita…lo siento.

FIN

Carlos B.G.

CONCEPTOS BÁSICOS SOBRE EL CUENTO

El cuento es uno de los 3 géneros principales de la literatura (los otros son la novela y la poesía). Un cuento presenta ciertas características centrales que lo diferencian de lo que es un relato o una novela corta. De partida, el cuento es una creación más breve en comparación con la novela, y tiene una estructura clásica aristotélica, es decir, se divide en 3 actos básicos: presentación - desarrollo - conclusión. Durante la presentación se muestra a el o a los personajes, sus características, el ambiente en el que se mueven y el o los motivos que los conflictúan, ya sea con otros o con ellos mismos. Hacia el final del primer acto se enuncia el conflicto que se desarrollará durante el segundo acto, es decir, el nudo central de la trama, que podrá resolverse o no de acuerdo a la decisión del autor. El desarrollo del segundo acto tiene un ritmo distinto al del primer acto, ya que las fuerzas que se contraponen van subiendo en intensidad hasta llegar al clímax, que es la parte en la que se resuelve el cuento. La tercera parte corresponde al desenlace, que es la conclusión del tema. Esta parte final puede ser abierta o cerrada, o sea, sugerente o concluyente.
Otras características propias del cuento son las siguientes:

-Es narrativo, cuenta algo.

-Es una narración fingida en todo o en parte; es ficción o invención literaria, aunque puede apoyarse en hechos reales o que hayan ocurrido en la realidad y que, inclusive, forman parte de la experiencia misma del autor.

-Tiende a producir un solo efecto en el lector; el autor se interesa por un tema principal y no aprovecha los temas menores que la narración pueda sugerir.

LA VISITA

Cuando el ferrocarril inició el largo viaje que llevaría a Isabela fuera de la ciudad, una incipiente lluvia se dejó caer sobre la solitaria estación de trenes del pueblo. Isabela, la única fémina de nuestra pandilla afirmaba, medio en broma, medio en serio ser bruja y que el propósito de su viaje era participar en un aquelarre.

Desde el andén agitábamos nuestras manos en señal de despedida y ella a través de la ventanilla, despejándose la negrísima cabellera de la frente y levantando el índice manifestó con una enigmática sonrisa:
- Volveré a visitarles –
Tiempo después, nos encontrábamos en mi casa, bebiendo y jugando a las cartas cuando un colosal y horrible pájaro negro posó sus garras en el marco de la ventana que mantenía semi abierta a fin de dejar escapar el humo que expelían nuestros cigarrillos.
Luego de salir del asombro que nos produjo la presencia de la descomunal ave, fui en busca de una escoba y a escobazos logré que emprendiera el vuelo.
No pasaron tres días hasta que el gigantesco pájaro entró repentinamente por la puerta de mi casa, cuando la abrí para que entraran los muchachos. Nuevamente cogí la escoba pero instintivamente el horrible pájaro remontó el vuelo dejando caer algunas negras plumas.
Un día en que precisamente hablábamos sobre Isabela ella apareció. Llevaba casi una semana de vuelta en la ciudad.

¿Como está la caterva de ingratos? – preguntó enojadísima
- Isabela, tanto tiempo sin verte, pero ¿qué ha ocurrido que estás tan molesta?
- ¿Como no voy a estar molesta? Resulta que vengo a visitarlos y me corren a escobazos los muy cabrones.
FIN

Carlos B.G.