.

ALGUIEN ENTRÓ EN LA CASA

2008-06-14T00:08:00.002-06:00

Cobijado bajo numerosas mantas y frazadas se encontraba el joven presa de una severa fiebre. Yacía sobre el colchón empapado de sudor, volteando de un lado a otro intentando sin éxito conciliar el sueño. El fortísimo ventarrón que soplaba implacable en el exterior había botado algunos cachureos que Nicolás tenía la pésima costumbre de amontonar en el patio de su antigua casa, aquel ruido le había despertado.
Cogió algunas de las mantas que habían caído al piso para aplacar el intenso frío que suele acompañar a aquellos estados febriles, cuando un nuevo estruendo lo sobresaltó. Algo más inquieto clavó la mirada en dirección a la ventana que daba al patio y a través de la cortina un tanto descorrida le pareció observar cómo unas sombras se deslizaban súbitamente.
En la mente de Nicolás no cabía la duda más mínima. Alguien había entrado en su casa.
Aterrado y confundido ante la presencia extraña corrió por el pasillo tropezando en la oscuridad hasta llegar al salón, cogió el teléfono y marcó el número de la policía, pero su rostro palideció al recordar que el aparato estaba descompuesto.
Desconcertado, corrió hasta la puerta que daba a la calle para salir a solicitar ayuda, pero las llaves no aparecían por ningún lado. Se apresuró en encender la lámpara de la sala para buscar de mejor forma el manojo, pero la luz no encendía. Aparentemente la electricidad se había ido. Al borde de la desesperación, se dio a la tarea de hallar las llaves en la semipenumbra, pero al no poder dar con ellas, optó por aguardar agazapado en la oscuridad, alerta ante cualquier ruido. Reprochándose su falta de valor el joven comenzó a reflexionar. Tal vez su febril estado le estaba haciendo una mala jugada, quizá los ruidos eran consecuencia de la fuerte ventolera, tal vez esas sombras no eran mas que las siluetas del ramaje de los árboles mecidos por el viento, que a su vez podía haber botado algún cable eléctrico, por eso la falta de luz. Mientras tanto en el exterior el viento amainaba poco a poco y los ruidos extraños también parecían cesar.

El repentino regreso de la energía eléctrica hizo que el joven abandonara sus cavilaciones y un poco más sereno con la casa iluminada, pero aun albergando cierta dosis de temor, decidió volver a la habitación para cerciorarse por si mismo de lo que verdaderamente acontecía. Caminó lentamente hacia la habitación pero sin atreverse a entrar y observó atento hacia la ventana que daba al patio. Una vez más el terror se apoderaba de Nicolás, y un grito se ahogó en su garganta al percatarse con verdadero espanto como alguien le observaba sigilosamente desde el exterior. Corrió nuevamente hasta el salón sin saber muy bien que hacer. Con la respiración acelerada y el corazón a punto de explotarle se armó de un palo de escoba y reuniendo el valor necesario decidió regresar a la habitación y desde la puerta observó. La figura también le observaba desde afuera. Con paso inseguro hacia la ventana, blandiendo el palo de escoba como si de un bat de baseball se tratase, en el exterior la misteriosa figura se aproximó también un par de pasos hacia la ventana, blandiendo el palo de igual forma. Repentinamente el joven elevó el madero preparándose para asestar un golpe, al mismo tiempo la figura de afuera realizó igual acción, Nicolás con una mueca de desagrado lanzó el palo hacia un costado, y cuando la figura hizo lo mismo, el joven se acercó a la ventana y corrió con furia la cortina para cubrirla totalmente. Luego se acostó, sintiéndose de lo más ridículo.

FIN

C.B.G.

FATALIO

2008-06-05T20:57:00.002-06:00

EL BOSQUE

2007-11-06T16:36:00.000-05:00

Enfangado hasta las rodillas y con los brazos rasmillados Leonardo se adentró una vez más en la espesura del bosque. Las risotadas crueles e inmisericordes de sus perseguidores resonaban siniestras a lo lejos. El joven exhausto, casi al límite de la fuerza que le brindaba una contextura física más bien escuálida, apeló al instinto innato de supervivencia y logró encaramarse hasta la elevada copa de un añoso árbol. Desde la altura se sirvió del ramaje para ocultarse y con la actitud de un animal asustado observó a los tres muchachos rastrearlo sin éxito. Sintiéndose nuevamente burlados se marcharon mascullando maldiciones, rojos de pura rabia.

En la calma del profundo bosque sólo era posible oír el rumor del viento silbar a través de los árboles y la respiración entre cortada de Leonardo que trataba de recuperar el aliento. Vacilante descendió a través de las ramas y se lanzó desde cierta altura, cayendo aparatosamente. Se levantó, se sacudió el traje escolar, cogió su bolso que yacía al pié del árbol y se marchó sollozando rumbo a casa. Leonardo llevaba años soportando las crueles bromas hechas por sus compañeros de escuela y diariamente era victima de sus abusos. Cada día también se preguntaba cuanto más sería capaz de soportar.

El muchacho encontraba cierto alivio inmerso en el interior del gran bosque.
Apartado de la urbe y cobijado en los brazos de la madre naturaleza dejaba escapar las tardes leyendo algún libro bajo las sombras de sus frondosos árboles. Con el paso del tiempo ese bosque se constituyó en su refugio secreto. Allí, en un la cavidad de un cedro escondía pequeños tesoros que rememoraban su infancia. Estos eran un par de soldaditos de plomo, unas cartas y un reloj regalado por su padre poco antes de morir.

Muy pronto oscurecería y sumido en reflexiones algo grises Leonardo caminaba cabizbajo en dirección a su casa. Sólo deseaba llegar, quitarse la ropa humedecida, cobijarse entre las sabanas y buscar entre los sueños la tranquilidad perdida.
Faltando unas pocas cuadras para arribar a su hogar, en el interior de un callejón divisó a lo lejos la figura de uno de los matones, aterrado hizo ademán de devolverse pero se encontró cara a cara con los otros dos. Una vez más le habían atrapado.
Uno de ellos le agarró con fuerza los brazos por la espalda y el que parecía ser el líder le propinó un golpe de puño en plena boca del estomago. Leonardo cayó al asfalto aún humedecido por la lluvia de la tarde anterior. De inmediato una serie de huevos lanzados desde cierta distancia impactaban en todas partes de su cuerpo mientras los muchachos reían, festinaban y bailaban alrededor.
Los huevos habían sido rellenados con pintura, y cuando el grupo se alejó corriendo al observar a unas personas aproximarse, Leonardo quedó tendido en el piso, pintarrajeado de todos colores que parecía un arcoiris. Un arcoiris patético.

La madre de Leonardo era una señora histérica y sobre protectora, que luego de la muerte de su esposo perdió parte de su cordura, esa mañana despertó a Leonardo y salió a la calle de compras. El joven nada le comentó sobre el lamentable episodio de la tarde anterior. De hacerlo su madre correría rumbo al colegio a denunciar el hecho, lo que a el hubiera significado recibir otra paliza, tal vez de mayores proporciones.

Leonardo permaneció adormilado y sólo se levantó de la cama al oír la puerta cerrarse. Sin las mínimas ganas de ir al colegio, optó por pasar ese día entero en el bosque. Antes encaminó sus pasos hasta la sombría habitación de sus padres y al entrar en ella una mezcla de extrañas y desconocidas sensaciones le invadieron de súbito. A contar de ese momento la vida del joven cambiaría de forma lamentable.

Colgado de la pared el retrato de su padre muerto lo observaba. Por unos segundos Leonardo tuvo la espantosa sensación que el retrato cobraba vida y parecía querer advertirle sobre algo.
Algo turbado por aquella visión, con inseguridad abrió la pesada tapa de un viejo baúl de madera asentado en una esquina y comenzó a escudriñar en su interior. Luego de remover empolvados libros, algunos documentos y un sinnúmero de revistas descoloridas por la inexorable marcha del tiempo, logró encontrar lo que buscaba…

Varias horas más tarde, al sonar la campana que señalaba el final de la jornada escolar, una estampida de chiquillos corrió como una horda ávida de libertad buscando la salida del recinto educacional. Unos metros más atrás la pandilla de matones caminaba sabiéndose temidos, repartiendo palmazos y empujones a todo aquel que osara cruzarse en su camino. Decidieron ir al bosque, lugar que adoptaron como guarida y en el cual escondían el dinero y las pertenencias robadas a sus propios compañeros. Allí en un escondrijo muy bien disimulado entre arbustos, depositaron lo obtenido de forma mal habida.

A cierta distancia, y oculto entre la neblina espesa y resplandeciente, Leonardo observaba perplejo la escena.
Instintivamente dio media vuelta y se marchó muy cautelosamente, sin embargo pisó una rama, su crujir alertó a los matones que al percatarse de la presencia del muchacho corrieron cual manada de lobos furiosos tras su captura. Una vez más se repetía la escena.
Leonardo huyó sin descanso durante largo tiempo y de pronto se halló perdido en el bosque que creía conocer como la palma de su mano. En un postrero esfuerzo corrió unos metros más hasta llegar hasta una enorme reja de hierro que delimitaba los confines del extenso bosque con un antiguo cementerio. Estaba tan exhausto que ni siquiera hizo un intento por traspasarla al oír acercarse los pasos de sus captores. Sólo se aferró a los barrotes al sentir sus piernas doblarse producto del cansancio.
El bosque presentaba un aterrador aspecto, los tétricos árboles con sus ramajes esqueléticos proyectaban monstruosas y amenazantes sombras. Tampoco era posible oir ruidos ni de pájaros ni de insectos, dando la impresión de una total ausencia de cualquier clase de vida.

Al dar con Leonardo, en los rostros de los pandilleros se pintó una macabra sonrisa de triunfo y en sus ojos adivinábase la malignidad. Armados con sendos leños se acercaron con paso cansado hasta Leonardo con la intención de propinarle la golpiza de su vida. Había visto algo que no correspondía y había que silenciarlo. Sin embargo esa expresión cambió y los rostros palidecieron de espanto al observar como Leonardo giraba lentamente hacia ellos al tiempo que sacaba un revolver desde sus ropas y les apuntaba con mano temblorosa.

Estuvieron durante varios segundos inmóviles de asombro, en silencio absoluto, salvo por sus respiraciones tensas y entrecortadas. Uno de los chicos hizo un repentino ademán de ataque, Leonardo automáticamente jaló del gatillo. El tiro contra el bravucón fue realizado a tan corta distancia que el disparo logró desprenderle la cabeza del resto del cuerpo. Aún no terminaba de reverberar el estruendo del primer disparo cuando, ante un movimiento brusco de otro muchacho, Leonardo realizó un segundo impacto, tan certero que la pieza de plomo penetró violenta en medio de los ojos del pendenciero, dividiendo su cara en dos partes iguales. Con una mueca de espanto grabada en su desencajado rostro y salpicado con la sangre de sus compinches, el líder de la pandilla emprendió la huida. Alcanzó a escapar algunos metros hasta que una bala le despedazó la espina dorsal y cayó desplomado en la tierra, aullando de dolor. Pasaría así unas cuantas horas más, tirado sin poder moverse junto a los dos cadáveres clamando por un auxilio que nunca llegó.

En estado de shock, Leonardo lanzo el revolver y se alejó con paso cansino, resbalando con la sangre que aun manaba de los cuerpos inertes.
Desde esa tarde, hasta el día de su muerte, Leonardo no volvió a emitir palabra alguna.

Entre los lúgubres pasillos de un antiguo hospital psiquiátrico los internos absolutamente desprovistos del don de la razón deambulaban de un lado a otro ajenos a toda realidad. En un patio de miserables dimensiones, Leonardo, taciturno, con un libro en sus manos, pero con la mirada perdida en el horizonte se cobijaba a la sombra brindada por un precario y triste arbolito, mientras en el bosque raíces y gusanos se apropiaban de los podridos huesos.

La naturaleza comenzaba su trabajo.

FIN

C.B.G.

M.R. JAMES

2007-08-20T22:18:00.000-06:00

Montague Rhodes James está considerado hoy por hoy y en perspectiva
como "El Gran Maestro del Cuento de Fantasmas", honor ganado a pulso
con cada uno de sus magníficos relatos, ideados para amenizar más de una Navidad, en compañía de sus allegados.

James vio la luz en el año 1862, en la rectoría de Goodnestone, Kent, lugar donde su padre ejercía como coadjutor. Ya a una temprana edad, en la que otros niños se contentaban con dedicar sus horas a cualquier simple juego, el joven James desarrolló ya su nunca olvidada pasión por los libros antiguos, lo que le llevaría a pasarse horas y horas entre el polvo acumulado en viejas bibliotecas. Una anécdota explicativa del grado de su amor por los libros cuenta que a los seis años, enfermo de bronquitis y en pleno proceso de curación, pasó largas tardes acostado en su cama en compañía de una antigua Biblia holandesa del siglo XVII, propiedad de un amigo de su padre, el obispo Ryle.

Fue educado en el elitista Eton College, pasando posteriormente a Cambridge, al King's College, siendo con el tiempo director y vice-director de ambos.

El erudito Montague Rhodes James como persona se puede decir que está a años luz de las torturadas figuras de antecesores suyos en el arte de asustar como Edgard Allan Poe, Guy de Maupassant o Joseph Sheridan LeFanu. El trasfondo de sus obras poco tiene que ver con los oníricos mundos que poblaban las mentes de estos autores. Su personalidad destacaba por su lucidez y equilibrio, amén de su escepticismo, tiznado con un agudo sentido del humor, en lo tocante al mundo de los espíritus y los fenómenos paranormales tan en boga durante finales del siglo XIX y principios del XX.

Podríamos decir que su vida transcurrió en una continua investigación del pasado, entre viejos manuscritos, clases y reuniones docentes, visitas a antiguas ruinas, bibliotecas polvorientas, iglesias dejadas de la mano de Dios... Ésa fue su vida, ya que nunca contrajo matrimonio, ni tuvo hijos. La universidad, Eton, y los libros constituyeron el entramado de su existencia.

Fue un medievalista de prestigio contrastado, lingüista y un estudioso bíblico. Su inteligencia, mente perspicaz y extraordinaria memoria posibilitaron la realización de estudios pioneros de gran calidad, como la traducción del Apocryphal New Testament (Nuevo Testamento Apócrifo) en 1924.

Entre sus intereses y aficiones cabe mencionar desde la arqueología (llegó a ser miembro del departamento de arqueología del museo Fitzwilliam), hasta la paleografía (catalogó muchas de las colecciones manuscritas de Cambridge, una tarea que le llevó 40 años completar, además de prologar el Romance of Alexander, conservado en la Biblioteca Bodleina de Oxford); de la filología al arte eclesiástico (descubrió un mural del siglo XV en la capilla de Eton, y restauró los vitrales de la capilla del King's College); de las antigüedades (fue miembro de la Society of Antiquaries) a los estudios históricos y bibliográficos, revisando a menudo ejemplares para las sociedades bibliográficas e históricas especializadas. Sin olvidarnos de la traducción (como por ejemplo una excelente versión inglesa de los cuentos de Andersen), el ensayo, o la disertación académica: con The Apocalypse of St. Peter (El Apocalipsis según San Pedro) fue distinguido con la orden Fellow of King's en el King's College.

Dedicó décadas de su vida a tales estudios, llevándole sus investigaciones a menudo al extranjero, a países como Chipre, Dinamarca, Baviera, Austria o Suecia, donde precisamente situó su ghost story "Count Magnus", inspirada en el personaje real del siglo XVII, el conde Magnus Gabriel de la Gardie.

Todos estos datos nos hablan bien a las claras de su erudición en diversos campos. Mas toda esta labor histórica queda reducida a círculos académicos minoritarios, siendo recordado en la actualidad únicamente por sus ghost stories, o historias de fantasmas.

M.R. James murió en Eton en 1936, suponemos que de un modo tan apacible y rutinario como transcurrió toda su vida.

LA ROSA DEL ÁNGEL

2007-04-10T14:48:00.000-06:00

Un aterrador acontecimiento que escapa a toda lógica, puso los pelos de punta a los habitantes de una pequeña ciudad cuyo nombre no consigo recordar. Esta historia tiene como protagonistas a dos jóvenes que eran los mejores amigos. A tal grado llegaba su amistad que más que buenos amigos Pedro y Eduardo se consideraban hermanos. Se conocían desde la más pura infancia y habían crecido juntos. Ahora ambos bordeaban los diecisiete años de edad.

Una gélida mañana de comienzos de otoño Pedro se dirigía soñoliento hasta el parque donde solía juntarse con Eduardo para así caminar juntos rumbo al establecimiento educacional en el cual llevaban a cabo sus estudios. Tomó asiento en una humedecida banca, y como queriendo desperezarse se quitó las gruesas gafas y se restregó los ojos con ambas manos, de súbito notó que en una banca ubicada unos cuantos metros frente a el había una persona sentada. Al ponerse nuevamente las gafas notó que era una chica, vestía completamente de negro y leía un libro. El joven la observó con curiosidad. Ella levantó la mirada del libro y la posó sobre Pedro, le dedicó una enigmática sonrisa y continuó con su lectura. Pedro quedó maravillado al contemplar la extraña belleza que poseía la muchacha. Su rostro de finas facciones poseía tal palidez que contrastaba con sus ojos perfectamente negros. Aquel rostro estaba enmarcado por un cabello largo y negro que caía como un velo fúnebre para terminar en bucles que reposaban sobre sus pechos. Era alta y delgada, en sus ademanes podía adivinarse cierta distinción.

Una sensación desconocida se apoderó de Pedro. La verdad es que el muchacho se sintió cautivado de una manera inmediata y casi sobrenatural por la belleza y sensualidad extraordinarias de las que la niña era poseedora.
La observó durante un buen rato sin atreverse a abordarla. Sin embargo el magnetismo que ejerció la muchacha sobre Pedro pudo más que su naturaleza timorata y se levantó de la banca con la intención de acercarse, de pronto la voz de Eduardo logró despercudirlo de aquel alelamiento. Ambos jóvenes se saludaron y enfilaron rumbo al colegio. Pedro volvió la mirada como deseando volver a perderse en la oscuridad de sus ojos, pero ella había desaparecido.

Mientras caminaban hacia el colegio Pedro no paró de hablar sobre las características tan particulares de aquella niña que lo había maravillado. A su vez Eduardo le mencionó que también el la había visto un par de veces, e igualmente tuvo la oportunidad de contemplar la insólita belleza de esa joven misteriosa, experimentando un cúmulo de sensaciones similares a las vividas por Pedro.

Días más tarde, ambos amigos volvieron a toparse con ella. Estaba sentada en el mismo banco del parque donde Pedro la vio por vez primera. Los muchachos luego de reunir el valor necesario e intentando despojarse de su timidez se acercaron hasta ella.
Su nombre era Rosa y al poco rato de charlar tanto Pedro como Eduardo se sintieron absolutamente prendados de su voz melodiosa, de sus ojos de ensueño y de sus maneras sutiles.

Sin embargo había algo de aterrador en aquella hermosa niña. A pesar de su belleza excepcional y su natural encanto, algo muy lúgubre parecía querer abrirse paso desde lo más profundo de su ser. Existía algo inquietante en ese halo de misterio que la rodeaba. Así lo percibían ambos muchachos que pese a ello, comenzaron a engendrar una soterrada rivalidad por conquistar el corazón de Rosa. Tal antagonismo terminó por transformarse en un profundo odio, como si se tratase de dos enemigos irreconciliables.

Cada cita que lograba concretar alguno de los muchachos con la joven era considerada una gran victoria y cada uno de ellos en su fuero interno creía llevar la ventaja por sobre el otro.

En una noche, tan oscura como fría y solitaria, Eduardo y Rosa se dieron cita en el parque. Sin embargo todos los esfuerzos de Eduardo por enamorar a la chica fueron fútiles. La joven se mostraba fría y distante, como si su presencia fuera únicamente en forma física y su alma vagara muy lejos, a través de rumbos desconocidos e inexplicables.

- Si verdaderamente quieres conquistar mi corazón deberás obsequiarme la rosa negra que sostiene en una de sus manos el ángel decapitado del cementerio- Dijo de pronto en un susurro suave pero firme.

Eduardo sintióse desconcertado ante tamaña petición, incluso pensó por un momento que la niña bromeaba, pero al contemplar su mirada supo de inmediato que aquello no se trataba en absoluto de ninguna clase de broma.

Luego de pensarlo por unos segundos, finalmente decidió complacer a la joven en aquel extravagante capricho y armándose de valor encaminó sus pasos en dirección al cementerio. La joven le esperaría en ese mismo lugar.

Una leve llovizna se dejaba caer intermitente a través de la espesa niebla nocturna, mientras el muchacho caminaba, atemorizado y con los huesos entumecidos a través de las lóbregas y estrechas callejuelas de la ciudad, hasta llegar ante las puertas de la vieja necrópolis custodiada por siniestras gárgolas de piedra gris. Lamentándose por no haber llevado una linterna se adentró en aquel mar de penumbras y luego de andar unos metros con paso inseguro, a tientas logró encontrar una vela posada sobre una antigua lápida y continuó internándose por los recovecos húmedos y oscuros del extenso camposanto. Nunca antes Eduardo había experimentado tanto terror como esa noche. Sentiase observado, le parecía oír rumores de pasos a sus espaldas, como si alguien le siguiera discretamente y espiara sus movimientos a cierta distancia. O tal vez eran sus nervios los que le estaban jugando una muy mala pasada.

Al cabo de varias horas de caminata desesperada, logró dar con a la estatua del ángel decapitado. La decrepita figura se hallaba sobre una tumba y sostenía en una de sus manos la rosa, una fina capa de rocío cubría sus negros pétalos. Eduardo tomó la extraña rosa entre sus manos temblorosas y la contempló con una sensación de triunfo.

De pronto el joven cayó al suelo, con el dolor reflejado en su rostro y percibiendo como la vida se le escapaba. Una daga asesina clavada hasta la empuñadura en su espalda acababa con su existencia, mientras una mano enguantada le arrebataba la negra rosa. Aquella mano era la de Pedro, su semblante presentaba el aspecto perturbado de quienes han perdido la razón. Pronto las primeras luces del alba comenzarían a asomarse por lo que se dio a la tarea de ocultar entre unos matorrales cercanos, el cadáver del que otrora fuera su mejor amigo. De pronto una vieja fotografía situada sobre aquella tumba llamó tan poderosamente su atención, que se vio obligado a dejar inconclusa la macabra faena. Se acercó hasta la lápida y cogió el retrato sin dar crédito a lo que observaba. En aquel daguerrotipo, ajado y algo enlodado, podía observarse a Rosa sonriendo enigmáticamente. La mirada de Pedro se dirigió luego hasta la tumba y como un enajenado comenzó a despejarla de las hojas secas y telarañas que la cubrían para observar con horror la inscripción que señalaba que aquella tumba era nada más y nada menos que la de Rosa. La chica había muerto hace ya mucho tiempo a la edad de diecinueve años.

FIN
C.B.G.

H.P. LOVECRAFT

2006-12-18T11:25:00.000-05:00

Howard Phillips Lovecraft nació en Providence, capital de Rhode Island,
20 de Agosto de 1890. Su padre, con el que apenas convivió, murió
cuando sólo tenía ocho años y su madre, tildada por muchos autores de
posesiva y neurótica, le inculcó una educación británica de carácter
aristocrático. La excesiva protección con la que el joven Lovecraft fue
criado le llevó a padecer una precoz soledad y represión que sólo se veían
aliviadas cuando representaba escenas imaginarias o históricas. Así, no es de extrañar su gusto por la lectura, afición que practicaba a menudo
gracias a la magnífica biblioteca que había atesorado su abuelo materno.

Ya desde su infancia, Lovecraft odió el mar. El origen de dicha aversión no está muy clara, si bien Donald Wandrei, en su obra Lovecraft in Providence, afirma que de pequeño sufrió una intoxicación por comer pescado en malas condiciones. A pesar de la cohorte de divinidades y cultos que desfilan a través del grueso de su obra y de la conocida religiosidad de sus padres, Lovecraft siempre se manifestó ateo. Mientras que la mitología cristiana le resultaba estéril, su desbordante imaginación le empujaba a mundos más cercanos al de los cuentos de hadas y, en especial, a las Mil y una noches. A los seis años se entusiasmó con el paganismo grecolatino, lo que en un acto ciertamente sorprendente para un niño de su edad, le llevó a alzar como juego altares a Atenea, Apolo o Pan. Tras un tiempo en el que vivió influenciado por las novelas policiacas -de hecho, fundó con trece años la “Agencia de detectives de Providence”- volvió a leer cuentos fantásticos y, esta vez, a escribirlos.

El primer relato que escribió fue La Bestia de la cueva, una imitación de los cuentos de horror gótico. Tenía quince años y, a pesar del racionalismo y la lógica que regían su vida, le gustaba imitar a los escritores del siglo XVIII. Lovecraft, convencido de que “el conflicto era la única realidad ineludible de la vida”, escéptico, encerrado en el pesimismo de su soledad, consideraba que “el pensamiento humano era el espectáculo más divertido y más desalentador de la Tierra”. Sólo los sueños, que le proporcionaban un enorme placer estético, le ayudaban a escapar de su amargura y de su vida de represión y penuria económica. Tras abandonar su estilo dieciochesco, Lord Dunsany tomó el relevo como su autor favorito. Su estilo, de un lirismo sobrecogedor, sería una influencia que nunca abandonaría a Lovecraft. En 1917, cuando tenía veintisiete años, publicó su primer relato fantástico: Dagon, en la revista Weird Tales.

La muerte de su madre y la desaparición de la fortuna familiar en 1921 precipitaron su intención de ganarse la vida escribiendo. El trabajo hizo que comenzara a relacionarse con numerosos lectores y escritores noveles. Así fue creándose lentamente lo que más tarde se denominaría “Círculo de Lovecraft” y que contaría con autores como Frank Belknap Long, August Derleth, Robert Howard, Robert Bloch o Clark Ashton Smith, entre otros. Los que conocieron personalmente al de Providence le describieron como alguien muy distinto del personaje que aparecía reflejado en sus cartas. Así, le presentan como entusiasta y generoso, creativo y un prodigio de inteligencia. Sin embargo, también es bien conocida su faceta racista y degenerada. Este hombre, contradictorio hasta lo imposible, que sentía verdadero amor por los gatos y odiaba con igual intensidad a los inmigrantes, se encontraba aterrado ante la sociedad pragmática de un país que apenas consideró suyo, ya que “él siempre sería británico”. De esta época inicial se remontan las primeras narraciones sobre los Mitos de Cthulhu, un prodigio de creatividad donde a la larga colaborarían todos sus amigos escritores.

En 1924, el autor que prefería la noche al día y los paseos solitarios se casó con Sonia Greene, empleada en la United Amateur Press Association, diez años mayor que él. Dos años después, el matrimonio se rompió. Lovecraft afirmó que su causa estuvo en las grandes divergencias que ambos tenían, además de las dificultades económicas, aunque, sin embargo, también se rumoreaba que sentía horror a las relaciones sexuales. Tras esta fugaz estancia en Brooklin, Lovecraft regresó a Providence y se dedicó a investigar la historia de Nueva Inglaterra y, de nuevo, a escribir. Sintiéndose definitivamente fracasado ante el mundo, se hundió en su antiguo retraimiento. Durante los años treinta, se convirtió en un neurótico admirador de los incipientes fascismos europeos, a pesar de que era contrario a todo tipo de violencia y dictadura. Centrado en su actividad literaria, nunca tuvo contactos con asociaciones pro-nazis norteamericanas ni adoptó posturas políticas. En 1937, cuando contaba con cuarenta y siete años, murió de un extraño caso de cáncer intestinal en el Jane Brown Memorial Hospital de Providence.

Tras su muerte, sus amigos –especialmente Wandrei y Derleth– se dedicaron a recopilar sus cuentos inéditos y dispersos y a publicarlos. Así, crearon una editorial, la Arkham House, cuyo nombre está tomado de la ciudad imaginaria donde Lovecraft ambientó buena parte de sus relatos. La editorial alcanzó un gran éxito, lo que popularizó la obra lovecraftiana. La leyenda del “Maestro de Providence” adquirió proporciones desmesuradas y sus cada vez más numerosos lectores le hicieron sabedor de conocimientos ocultos, adorador de sus propios mitos, creador de una religión cargada de profetas, dogmas y libros canónicos en los que nunca creyó.

OUIJA VIOLENTA

2006-12-17T10:45:00.000-05:00

A esa hora de la tarde la mayor parte de los estudiantes se encontraba en clases, a excepción de Sebastián yo y uno que otro alumno. Nos hallábamos en la amplia biblioteca del Instituto Católico en el cual llevábamos a cabo nuestros estudios. Repasábamos nuestras lecciones, ya que al otro día debíamos rendir un importante examen.
Al cabo de unas horas los estudiantes comenzaron paulatinamente a hacer abandono del salón, ya era tarde y la encargada había terminado su jornada, por lo que me confió las llaves de la biblioteca, puesto que yo también cumplía funciones como bibliotecario durante los extensos ratos libres que tenía entre una clase y otra. Sebastián y yo decidimos hacer un alto en nuestras labores para salir a beber un café fumar un cigarrillo y estirar un poco las piernas.

El otoñal atardecer ya comenzaba a tornarse en noche por lo que la totalidad de los estudiantes ya había hecho abandono del arcaico edificio el cual albergaba una que otra alma en pena según se comentaba entre el alumnado. Los fenómenos paranormales era uno de los temas predilectos de Sebastián quien aseguraba poseer dotes de médium. Al volver a la biblioteca continuamos conversando sobre aquel tema.

-¿Has oído hablar sobre la Ouija?- preguntó Sebastián - Algo he escuchado al respecto- le dije. – Por lo que tengo entendido se trata de un tablero que lleva grabadas palabras, números y a través del cual se mantendría contacto con espíritus. Mientras le daba esta explicación Sebastián sacaba de su negro bolso una antigua tabla Ouija. – Esta tabla llevaba años en el sótano de mi casa hasta que un día la encontré- explicó Sebastián, y tras largo rato intentando convencerme, no sin un poco de temor finalmente accedí a ser participe de una práctica espiritista.

Mi amigo buscó afanosamente dentro de su bolsillo y extrajo una moneda, la que fue colocada en medio del tablero, luego ambos posamos nuestros dedos índices sobre la moneda y Sebastián realizó el siguiente conjuro: Si hay algún espíritu presente que se manifieste a través de la tabla Ouija. ¿Hay algún espíritu presente? - Ante mi asombro la moneda comenzó a deslizarse lentamente a través del tablero, luego se movía con mayor velocidad a medida que Sebastián formulaba más y más preguntas.
¿Quién eres? ¿Cómo te llamas? ¿Cómo moriste? La moneda se movía casi por su propia voluntad respondiendo a todas las preguntas y estaba fría, casi helada. En todo momento tuve la inquietante sensación de que alguien nos observaba y en efecto, al dirigir la vista hacia el ventanal alcancé a percatarme que alguien nos miraba y ese alguien al verse descubierto huyó, pero Sebastián se encontraba ensimismado, como poseído por aquel espíritu siguiendo el frenético ir y venir de la moneda que ni siquiera lo advirtió.
De pronto la moneda se poso en las siguientes letras formando esta frase:
M A T E N A L C U R A
Al leer esto se me erizaron los bellos de la nuca y un escalofrío me recorrió la espalda, pero mi espanto no pudo ser mayor cuando un pesado crucifijo que colgaba de uno de los muros cayó al suelo haciéndose pedazos. - ¡Sebastián detengamos esto por favor! – le supliqué. Le pedimos al espíritu que nos dejara en paz y nos permitiera abandonar la sesión, pero se negó, y al momento los libros salieron velozmente expulsados de sus estanterías, sillas y mesas volaron por los aires, las puertas se abrían y cerraban con gran violencia, las luces se encendían y apagaban y el pánico se apoderó de mi, sin embargo Sebastián reía, luego su risa se tornó a una diabólica carcajada. Me acerqué hasta el pero me propinó un empujón cuya sobrenatural fuerza fue de tal magnitud que me hizo volar varios metros por un pasillo hasta estrellarme contra un estante ubicado al fondo de este. Lo último que alcancé a ver antes de perder completamente el conocimiento fue al Padre Álvarez entrar en la biblioteca con la confusión y el espanto marcados en su rostro, lo acompañaba otro alumno, sin duda el que nos había observado anteriormente y el fue quien dio aviso al padre sobre la practica espiritista que estábamos llevando a cabo.

Cuando desperté me hallaba en la fría sala de un viejo hospital, un vendaje me cubría parte de la cabeza y un cabestrillo me sujetaba el brazo izquierdo. Una enfermera me comunicó que tenía visita. Era el padre Bobadilla, rector del instituto, se veía muy conmovido y lo que me contó me dejó atónito.
- Supongo que no tienes idea de lo que provocaron tu compañero y tú-
Por toda contestación guarde nervioso silencio.
- Bueno, lamentablemente el padre Álvarez ha muerto-
- ¿que?
- lo que oyes. Sucede que el actual recinto del Instituto Católico en los albores del año mil novecientos fue uno de los primeros hospitales psiquiátricos del país, en cuyas dependencias transcurría sus días internado un satanista acusado por el asesinato de un cura, este oscuro personaje se suicidó en un momento de descuido por parte de la vigilancia.
El espíritu que ustedes contactaron fue entonces el del satanista Jorge Sestercio, espíritu que se posesionó de Sebastián y le ordenó asesinar al padre Álvarez, estrangulándole, de la misma forma en que Sestercio asesinó a un sacerdote en antaño. Muchas veces rondó su presencia entre los pasillos del instituto, tal vez sólo esperaba que alguien le llamara, y desafortunadamente ustedes fueron los incautos que nunca pensaron que terribles consecuencias puede acarrear el realizar prácticas espiritistas como la Ouija.
Demás está decirte que tu matricula está cancelada y te encuentras expulsado del instituto, conoces la opinión de la iglesia con respecto a el espiritismo- Continuó el Padre Bobadilla
¿Y que ocurrirá con Sebastián? – Pregunté
Bueno, Lo más probable es que Sebastián no sea procesado por el crimen del Padre Álvarez por tratarse de un joven enajenado mental, por lo que ya se determinó su traslado a un Hospital Psiquiátrico.

FIN

C.B.G.

LEYENDAS DEL CEMENTERIO GRAL. IV

2006-11-30T20:45:00.000-05:00

LA LLORONA

En varias leyendas de la cultura latinoamericana se nombra a la "Llorona", por un motivo o por otro se ha repetido el mito; por desgracia, en esta ocasión concreta, obedece a una historia real ocurrida hace más de tres décadas.
En un gran accidente, una madre y sus hijos sufren graves heridas por causa de un automovilista que se dio a la fuga; del padre de las criaturas nunca se ha sabido nada, no los acompañaba en aquella desgraciada ocasión y se dice que al hospital tampoco fue.
Ella, gravemente herida, queda en estado de coma, aparentemente sin posibilidad de recuperación; pero sus dos hijos no resisten la gravedad de sus lesiones y fallecen a los pocos días de haber sido ingresados.
Pasados dos años, la mujer despierta de manera casi milagrosa del coma. Lo primero que hace al recobrar la conciencia es preguntar por sus hijos; de la mejor manera posible, se le da la triste noticia. Ella no puede creerlo, se trastorna por la desesperación de haberlos perdido; al no poder encontrar consuelo alguno, pone fin a sus días, ahorcándose de un árbol, junto a las tumbas de sus pequeños.
Desde entonces, hay personas que aseguran que en las noches de invierno y navidad vaga por los oscuros pasillos del cementerio, con su cuello dislocado, “la Llorona”, buscando a sus hijos. Se dice que sólo los hombres pueden escuchar su llanto.

DELIRIUM TREMENS

2006-11-22T15:50:00.000-05:00

La gigantesca polilla volaba torpemente al rededor de la ampolleta proyectando grotescas sombras sobre las murallas del sucio departamento que alquilaba Gustavo. Este se encontraba sentado en el desvencijado sofá, hipnotizado ante la luz de la TV, mientras bebía su botella de wisky barato. Su reloj marcaba las dos y cuarto de la mañana y totalmente borracho decidió bajar hasta el bar que se encontraba a muy pocas cuadras del edificio. En ese lugar conoció a un tipo de mala catadura, sin embargo luego de unos tragos, lo invitó a su departamento para continuar la juerga. Al rato los hombres sostuvieron una acalorada discusión. Gustavo tomó un cuchillo.
Lo que sucedió después para el fue un misterio.

Al día siguiente se despertó con una resaca espantosa, y recordando muy poco de lo acontecido esa noche. Levantóse a duras penas del viejo camastro y como un sonámbulo encaminó sus pasos hasta el refrigerador en busca de comida congelada, hace días que no probaba bocado, y algo para beber. Con mano temblorosa cogió un botellín de cerveza fría, pero lo que vio al abrir la puerta del congelador le hizo lanzar un alarido de horror. En su interior se encontraba nada más y nada menos que ¡una cabeza humana! La botella de cerveza cayó al piso haciéndose añicos y Gustavo quedó paralizado ante el macabro hallazgo. ¿Que demonios hacía una cabeza en el congelador? ¿Cómo habría llegado hasta allí? ¿Será conveniente dar aviso a la policía? Estas y mil interrogantes más atormentaban su mente.
Luego su mirada se dirigió hasta un cuchillo de cocina que bañado en sangre yacía en un rincón. Al rato contempló con pavor como unos inmóviles pies calzados con zapatos de gruesa suela asomaban desde bajo la cama.
Su mente intentó recapitular los acontecimientos acaecidos esa noche, pero sin éxito.
Cuando Gustavo bebía se transformaba, incluso muchas veces se había liado a golpes, pero esta vez había ido demasiado lejos. No solo había dado muerte a un hombre, sino que le había arrancado la cabeza, sin embargo era incapaz de recordarlo.

Una luz verdosa se colaba por las persianas iluminando tenuemente la habitación casi en penumbras y Gustavo con su cabeza hundida entre las manos no lograba dar crédito a lo sucedido
-¡No, no he podido ser yo el que a cometido tan salvaje crimen! – gimió.
Luego intentando mantener bajo control los espasmos, provocados tanto por el terror como por el excesivo consumo de alcohol, bajó a duras penas los cinco pisos que lo separaban de la planta baja y caminó hacia un parque cercano para tratar de serenarse, pero fue en vano, sentiase observado como por miles de ojos acusadores, así que resolvió volver al departamento con la idea de borrar los rastros del sanguinario crimen.
Entro nuevamente en el departamento oscurecido por las persianas, y cuando se disponía a extraer el cuerpo bajo la cama, notó que este ya no estaba allí.
-¿Que diablos esta ocurriendo? se preguntó, secándose con el dorso de la mano el sudor que le corría a mares por la frente.
De pronto una voz proveniente de un rincón terminó de destrozarle los nervios.
- ¿Cómo esta la resaca? –
Gustavo se volvió para ver como el hombre al que había decapitado ahora sostenía su propia cabeza entre las manos y era la misma cabeza la que le hablaba.
-Escúchame bien pedazo de mierda, lo que ahora vas a hacer es salir al balcón y lanzarte.-
Gustavo, aterrorizado y emitiendo un horrible grito, se lanzó a través de los cristales cayendo estrepitosamente sobre el asfalto poniendo fin a su vida y terminando así con las más abominables alucinaciones provocadas por el delirium tremens.

FIN

C.B.G.

LEYENDAS DEL CEMENTERIO GRAL. III

2006-11-17T14:13:00.000-05:00

LA NOVIA MUERTA

(Tumba real de Orlita, también conocida como
la animita de los estudiantes o la Novia muerta.)

Hay tres versiones de la muerte de Orlita Romero Gómez. Una dice que mientras se estaba casando, rodó por las escaleras del altar. Otra dice que falleció de un infarto al corazón durante la boda, y una tercera, que murió de pena porque su novio nunca llegó al altar; quienes creen en esta última, aseguran además que vaga buscando a ese novio.
Sin embargo, la versión oficial de su fallecimiento es distinta. Orlita falleció un 13 de abril de 1943, el día de su cumpleaños número 17, de un ataque al corazón. Su madre, muy afectada por su pérdida, la mandó embalsamar para conservar su belleza y la vistió de blanco como símbolo de pureza. La desconsolada madre de Orlita todos los domingos iba a peinar el cabello de la difunta; en un principio ésta se encontraba en una urna de cristal, pero por razones obvias, con el paso del tiempo, su imagen se ha deteriorado. En la actualidad se encuentra en una tumba sellada, y su madre hace años que ya falleció. La capilla donde se encuentra es visitada por aquellos desgraciados en el amor, también lo hacen los escolares solicitando ayuda para pasar de curso o para algún examen, las novias antes de casarse para que todo salga bien, o cuando una relación dura mucho sin que se vislumbre cuando tañerán las campanas de boda...

Actualmente, Orlita se encuentra en la misma capilla; la puerta de hierro tenía un vidrio a través del cual se podía ver su interior, incluyendo su urna; ahora hay una cortina de tela que oculta el interior, y el vidrio ha sido roto, llenándose el interior de la capilla de papelitos, corbatas, cuadernos, mientras que el exterior está lleno de rayados solicitando su intercesión, los enamorados introducen papelitos con sus nombres escritos para que Orlita los una en matrimonio o mantenga su unión para siempre... se ha transformado en una 'animita' para los enamorados y también para los desdichados que desean que su suerte en el amor cambie.

CONCURSO DE CUENTOS

2006-11-09T11:21:00.000-05:00

NUEVOS ESTANDARTES PARA LA LITERATURA.

REVISTA CIUDAD INVISIBLE.

Bases:

1. Podrán participar todas las personas menores de 40 años, con residencia en la región de Valparaíso o fuera de ella, así como residentes en el exterior del territorio nacional. No podrán participar colaboradores ni miembros del equipo de revista ciudad invisible.

2. La temática de los cuentos es libre.

3. Los cuentos no deben superar los 20 mil caracteres de extensión y ser estrictamente inéditos.

4. Cada participante podrá presentar un máximo de 2 cuentos.

5. Los cuentos deben ser enviados por correo postal, impresos en papel, a :
Juan Sandoval /Revista Ciudad Invisible Calle Guillermo Munich 204, departamento 312, Cerro Alegre, Valparaíso.
En el sobre se debe poner: "Concurso literario Nuevos estandartes para la literatura".
Dentro del sobre deben ir 4 copias impresas del cuento, firmadas por seudónimo, además de un cd o disket con la versión en digitalizada del texto. Dentro del sobre, deberá venir un segundo sobre que llevará por fuera el titulo del cuento y dentro los siguientes datos:
- Título del cuento - Seudónimo - Nombre completo del autor - Edad - Dirección postal - Teléfono y correo electrónico.

6. El plazo de recepción de cuentos se abre el 15 de octubre y se cierra el 1 de diciembre del año en curso. Los cuentos enviados deberán acreditar en su membrete haber sido enviados antes de esa fecha.

7. El jurado del concurso estará compuesto por Alvaro Bisama, escritor, crítico literario y colaborador de revista Ciudad Invisible; Ernesto Guajardo, escritor, periodista y miembro del equipo de revista Ciudad Invisible; Marcelo Mellado, escritor y columnista sanantonino y Victor Rojas Farías, escritor y cronista porteño. Previo a la evaluación por parte del jurado habrá una preselección de textos de acuerdo a lo establecido en las presentes bases. Esta preselección será hecha por el equipo de revista Ciudad Invisible.

8. El jurado seleccionará un primer lugar, un segundo lugar y un tercer lugar, además de 3 menciones honrosas. Los resultados serán dados a conocer en el número 18 de revista ciudad invisible, a fines de enero de 2007. En este mismo número se publicaran los 3 relatos ganadores La premiación se dará a conocer en esa fecha. El jurado puede declarar desierto el primer lugar del concurso.

9. El ganador del primer lugar recibirá un cheque por $200 mil pesos. El segundo lugar obtendrá $50.000 y el tercero, un set de libros de RIL Editores. Todos los premiados recibirán una suscripción por un (1) año de la revista.

10. No se devolverán los cuentos recibidos. Más allá de la publicación de los cuentos ganadores en las páginas de la revista, Ciudad Invisible se reserva el derecho de publicar una selección de los mejores relatos en un libro de futura edición.

Organiza: revista Ciudad Invisible. Financia. Consejo Nacional de la Cultura y las Artes/Fondo del Libro y la Lectura Más información: revistaciudadinvisible@yahoo.com

LEYENDAS DEL CEMENTERIO GRAL. II

2006-11-05T13:05:00.000-05:00

LA CHAQUETA

Se cuenta una historia, que ya es casi una leyenda urbana, de un taxista que al pasar por la calle Recoleta en su taxi, lo hace parar una bella mujer. El día está frío y lluvioso, pero la pasajera lleva puesto un hermoso vestido veraniego de fiesta. Ella le pide que la deje en el Instituto Médico Legal (que se ubica en Av. la Paz poco antes de llegar a la entrada principal del Cementerio General).

El taxista al recibir el dinero del viaje, siente que la mano de la mujer al pagarle está muy helada. Preocupado porque en esos instantes llueve y hace frío, le ofrece su chaqueta, la cual ella acepta muy agradecida.

La mujer le indica que la puede ir a recoger a Los Naranjos 1245, donde al día siguiente se encontraría. Al día señalado, el taxista va a buscar su chaqueta y deambula por las calles cercanas a donde recogió a la agraciada pasajera, buscando la dirección que la bella mujer le entregó. En la calle se encuentra con un transeúnte, al cual le consulta por la mencionada dirección y éste le contesta que esa calle existe, pero que está en el cementerio.

El taxista, intrigado pero no por ello asustado, porque puede ser perfectamente una veladora del cementerio o la esposa de algún guardia, entra al camposanto, comienza a caminar buscando y por fin da con la calle y la numeración .

...Y encima de la tumba con el número 1245, encuentra su chaqueta. Al retirarla, su impresión es aún mayor, porque en la lápida está la foto de la difunta, la misma bella mujer que el día anterior había llevado en su taxi. La fecha de la muerte había sido años atrás y en verano, por ello sería que no iba vestida acorde para aquella lluviosa tarde de invierno en Santiago.

EL INCENDIO DE LA CASA EMBRUJADA

2006-11-02T13:47:00.000-05:00

Diego Fernández hace mucho tiempo que no encontraba la fuente de inspiración para escribir sus historias de apariciones fantasmales. Estas le habían hecho ganar cierto renombre dentro del público lector de revistas enfocadas al género de terror. Lamentablemente la revista para la cual escribía sus relatos terminó de publicar y Diego dejó de lado la escritura. Pero una vez que quiso retomarla ante un ofrecimiento de la revista “Macabre zine” no logró encontrar las ideas que le permitieran escribir una buena historia de fantasmas.
Pasaba en vela las frías noches invernales, sentado frente a la maquina, fumando un cigarro tras otro, impotente ante la falta de ideas. Estaba de capa caída.

Ese martes 2 de agosto, una noche en que regresaba a casa, observó a través de los cristales empañados del autobús una vieja construcción; Se trataba de la mítica “Casa Embrujada”. La casa databa de 1915, hace años que estaba deshabitada y muchas historias se tejían en torno a ella.
Cuando el autobús se detuvo ante la luz roja de un semáforo, Diego tomó su bolso y se bajó sin estar muy seguro si hacía lo correcto. Caminó bajo la tenue lluvia hasta la casona y se detuvo ante la gran reja de oxidadas puntas.

- En el interior de este antiguo edificio tal vez encuentre la inspiración para escribir un buen relato – pensó diego, sin imaginar las nefastas consecuencias que su inesperada acción le acarrearía. Observó las calles, estas se encontraban desiertas y la densa neblina ocultaría sus movimientos. Intentó forzar la reja y al no obtener resultados cogió un tarro de basura, lo volteó se encaramó en él, subió sobre la reja y la traspasó tomando la precaución de no clavarse en las aceradas puntas. Luego caminó sigilosamente hasta llegar ante la puerta principal, un escalofrío recorrió su cuerpo y su corazón latió acelerado.
En un atisbo de racionalidad, hizo un ademán de devolverse, pero le seducía la idea de adentrarse en la lobreguez de aquella antigua residencia. La puerta se encontraba semi abierta y al cruzarla le invadió la sensación de estar penetrando en una dimensión en donde reinaba lo inexplicable. Ya no había vuelta atrás. A tientas logro coger un viejo candelabro, encendió sus velas que arrojaban una luz que apenas conseguía dispar la oscuridad del interior. El perfume del abandono evidenciaba la cantidad de años en que la casa había permanecido en la soledad más absoluta. El suelo de madera crujía ante cada paso dado por Diego que se encaminó hasta lo que en otros tiempos había sido el comedor de la casa. Recorrió la estancia con la mirada y tomó asiento en una desvencijada silla, extrajo de su bolso un lápiz, un cuaderno y a la luz del candelabro comenzó a escribir afanosamente, como si su mano fuera guiada por una misteriosa fuerza, dando la impresión de realizar la escritura a su propia voluntad.
Ni el puntilloso andar de los ratones en el entretecho logró distraerlo de su labor. Horas más tarde diego terminaba de escribir su relato.
De pronto unas risas provenientes del salón lo alarmaron, se levantó súbitamente y preguntó no sin temor - ¿Quién vive? - No obtuvo respuesta. Las risas continuaron, pero no eran solo risas sino que también música. Diego, aterrado, caminó lentamente en la oscuridad hasta llegar al salón, sin atreverse a abrir la puerta. Con mano temblorosa y reuniendo el valor necesario finalmente la abrió y lo que pudo ver luego de que sus ojos se acostumbraran a la penumbra lo dejó perplejo. Espectrales figuras enmascaradas, y ataviadas con ropajes antiguos, danzaban a las notas de un melodioso vals. De pronto la música dejó de sonar. Ellos a un tiempo se despojaron de sus caretas dejando al descubierto unos cadavéricos e inexpresivos rostros que observaron fijamente a Diego. La fantasmal visión lo dejó estupefacto y una desconocida clase de horror se apoderó de su alma.
Pasmado y desprovisto del poco valor que le quedaba, Diego intentó huir, botando a su paso uno de los candelabros, este cayó al piso y de forma instantánea surgieron infernales lenguas de fuego que lo abrazaron todo a su paso.
Corrió aterrorizado hasta la puerta principal, tratando en vano de abrirla, mientras las llamas lo consumían todo en forma voraz.
Eran cerca de las 4 y media de la mañana y los vecinos de los alrededores en ropas de dormir y pantuflas se asomaron a la calle para contemplar como finalmente la vieja casona quedaba totalmente destruida.

El incendio de la Casa Embrujada causó gran expectación en la prensa, conmoción en la opinión pública y dio pie para todo tipo de especulaciones. Dicen que Diego Fernández no logró salvar de aquel incendio pero, su cuerpo jamás fue encontrado. Sin embargo su manuscrito logró sobrevivir a las llamas. El mito urbano señala que en sus párrafos puede leerse el más abominable cuento de horror. El manuscrito se halla en poder de una persona anónima que no desea revelar su contenido.

FIN

C.B.G.

(N. del A: Este cuento está inspirado en los hechos acontecidos el martes 2 de agosto de 2005 en la comuna de Ñuñoa, Santiago de Chile)

..................................................................................................

Martes 2 de agosto de 2005
A escombros y cenizas quedó reducida la casona que, por años, permaneció abandonada en la esquina de la avenida Matta Oriente y calle San Eugenio, en la comuna de Ñuñoa, y que el mes pasado fue rematada, luego de que en la madrugada se desatara un incendio cuyas causas son motivo de investigación.
El siniestro, cuya alarma se registró cerca de las 3:30 de la mañana, obligó el trabajo de más de un centenar de voluntarios de bomberos de una decena de compañías del sector cuyos peritajes descartan en primera instancia un desperfecto eléctrico como causa del incendio lo que permite a la Fiscalía local estimar la responsabilidad de terceros.
En efecto, el fiscal adjunto de las comunas de Ñuñoa, Providencia y La Reina, Carlos Gajardo, dijo a radio Cooperativa que "la información que tenemos es que podría tratarse de un incendio intencional, todo vez que como es de conocimiento público esta es una casa abandonada y la principal causas de incendio que pueden ser los cortocircuitos en este caso está descartada".
Gajarado precisó que la construcción fue rematada recientemente aunque "está todavía en ese período de transición de venta" por lo que se "encontraba al cuidado de un nochero y de acuerdo a la información que este nos proporcionó no habría durante la noche más personas".
El mayor de la 33ra Comisaría de Carabineros, Edgardo Osses, agregó a Canal 13, que un rondín del lugar dio la alarma sobre el siniestro, señalando “como primera información, no confirmada hasta el momento, ya que bomberos debe hacer su informe, que el incendio se habría iniciado al interior de la torre, en el segundo piso”.
El oficial confirmó que los anteriores dueños del inmueble se habían contactado con la institución para denunciar la presencia de individuos que pernoctaban al interior de la casona.
La denominación de "casa embrujada" de la añosa vivienda destruida, cuya construcción data de primera mitad del siglo pasado, surge a raíz de rumores generados por vecinos en cuanto a que en la noche, pese a estar deshabitada, en su interior se escuchaban voces y ruidos, incluso de cadenas arrastrándose.

(Fotos reales del siniestro)

LEYENDAS DEL CEMENTERIO GRAL. I

2006-11-01T13:59:00.000-05:00

LA MUJER DE LUTO

Un grupo de trabajadoras del cementerio habían hecho un fuego en un brasero que tenían para pasar el frío invernal. Estaban tan entretenidas conversando que sin darse cuenta, se les hizo casi de noche, ya que en invierno con las frías tardes nubladas oscurece más rápido. Tres se iban por avenida Recoleta y una por La Paz. Sus compañeras trataron de convencerla para que no se fuera sola y se marchara con ellas, pero las distancias son grandes y en esos tiempos pasaba locomoción por la avenida la Paz, y debido a ello la mujer no aceptó irse por Recoleta.

Ya tomando el camino en dirección a la avenida la Paz, dentro del mismo cementerio, porque estaba a la altura del Crematorio, la trabajadora vio a una señora de luto por los pasillos, y le preguntó rápidamente: "Señora, ¿usted va por la Paz?". La mujer vestida de luto dio una respuesta afirmativa con su cabeza, y ambas siguieron camino juntas.

El camino era largo y el silencio comenzó a ser molesto, por lo cual la trabajadora del cementerio quiso iniciar una conversación, y le preguntó: "Usted, ¿a quién viene a ver?" Pero la visitante de negro no le respondió.
La señora, que había decidido no irse con sus amigas anteriormente, creyendo que la de negro no la escuchaba, se acercó más a ella, repitiéndole la pregunta: "Usted ¿a quién viene a ver?"

En esos momentos, cuando el sol ya se ocultaba por el poniente y la luz natural a medias alumbraba, cual sería la sorpresa de la pobre trabajadora cuando la mujer de negro levantó su velo y mostró su verdadero rostro, que era una calavera.
La trabajadora quedó en segundos paralizada de la impresión, pero al sentir un fuerte olor a putrefacción, se despertó de la impresión, haciéndola huir apresuradamente.
Asustada llegó hasta el Cristo de los Ricos, donde se arrodilló; al oír unas macabras carcajadas que se alejaban, comenzó a rezar.
Luego de unos largos minutos se atrevió a mirar; ya habían pasado unos 10 minutos casi eternos y constató que no había nadie, tras lo cual corrió hasta la puerta principal.
Asustada, les contó lo ocurrido a los vigilantes y éstos pensaron que alguien se había quedado dentro del cementerio. Fueron a ver y no encontraron a ninguna mujer de luto y nadie salió por los accesos laterales del recinto. Esa noche peinaron todo el cementerio, sin dar con la extraña visitante.

Dos de esas cuidadoras aún están vivas y una de ellas asegura que fue una de sus amigas quien se fue con la mujer de luto caminando. Todavía hay guardias que fueron testigos del estado en que llegó la mujer a contar lo que le había sucedido. Se mantiene en reserva su nombre y se asegura que no es una mujer fácil de asustar.

LA NOCHE DE BRUJAS

2006-10-30T12:19:00.000-05:00

Cuenta una antigua leyenda las viejas brujas hacían una reunión en dos ocasiones durante el año: el 30 de abril y el 31 de octubre. Satán realizaba la convocatoria y ellas acudían montadas en sus escobas, como las configura la tradición popular, para compartir hechizos y sabiduría negra en aquellas fiestas macabras, llamadas akelarres.

Hoy en día la noche de Halloween es reconocida por todos los satanistas, ocultistas y adoradores del diablo como víspera del año nuevo para la brujería. Para muchos, es la noche en que los poderes satánicos y de brujería están en su nivel de desarrollo más alto. Es lógico pues que sus ritos se hayan ido mezclando con la celebración actual del Halloween, hasta el punto que Halloween es denominado igualmente “the night of Witches” (la noche de las brujas)
La palabra "bruja", en inglés, “witch” deriva del viejo término sajón “wicca, o "sabio". Y es que se pensaba que las brujas, al ser poseedoras de la magia, poseían también la máxima sabiduría. Las brujas son adoradoras de las deidades de la naturaleza y poseen talismanes vivos o símbolos por los que ellos sacan sus poderes oscuros. Invocan a los más malévolos espíritus para entrar en los cuerpos de sus talismanes. Unas tienen perros, búhos, las serpientes o cerdos como símbolos de su poder, pero el talismán más común es el gato.

En estas creencias negras, el palo del escobón es un símbolo del falo masculino, sobre el que la bruja monta y da saltos.

Samhain significa "Fin del Verano" y se celebra el 31 de octubre (hemisferio norte) y 1 de mayo (hemisferio sur) es una de las dos noches de "espíritus" en todo el año, siendo la otra Beltane. Es una intervención mágica donde las leyes mundanas del tiempo y el espacio están temporalmente suspendidas y la barrera entre los mundos desaparece. Comunicarse con antecesores y amores fallecidos es fácil para este tiempo.

MINICUENTOS

2006-10-27T21:32:00.000-05:00

Isidro había adquirido la vieja mansión victoriana a muy bajo costo.
La magnificencia de su arquitectura le hizo ignorar la serie de maldiciones que se tejían en torno a ella. Incluso la misma familia que le vendió el inmueble se lo advirtió, pero a Isidro, de naturaleza escéptica, las leyendas le importaban un carajo.
Sin embargo cuando se encontraba recorriendo los amplios salones satisfecho con su nueva adquisición, un ruido proveniente de una de las habitaciones del segundo piso llamó su atención. Subió hasta allá, y al no encontrar nada extraño, abrió los ventanales para dejar entrar el aire y luego salió hacia el balcón para contemplar la campiña.
De pronto una horda de murciélagos emprendió el vuelo desde el interior de la habitación buscando salir por el ventanal recién abierto.
Tal fue el espanto del hombre, que trastabilló y cayó desde el segundo piso azotándose la cabeza contra el suelo, muriendo en forma instantánea.
Solo una hora alcanzó a disfrutar Isidro de su vieja mansión victoriana.

.........................................................................................................

Corrió despavorido, intentando alejarse de su auto que comenzaba a arder en llamas.
Se había quedado dormido al volante y colisionó de frente con un bus repleto de pasajeros. Todo era un confuso caos, cuerpos, sangre, llanto, sirenas de ambulancias, autos policiales, bomberos, gente comunicándose nerviosa a través de sus teléfonos celulares, sin embargo a el nadie le veía, nadie notaba su presencia. Se devolvió hasta su coche y observó su propio cuerpo metido entre los fierros retorcidos del vehículo. Ahí se dio cuenta... Estaba muerto.

........................................................................................................

Luego de beberse unos tragos salió de su sombrío departamento y encaminó sus pasos hacia la estación del metro donde realizaría su último viaje…
Tomó asiento en un peldaño de una de las escaleras de acceso a la estación y extrajo un cigarrillo algo doblado de uno de los bolsillos de su negra chaqueta. Una vez consumido el cigarro, se dirigió al sector de boleterías, giró nerviosamente la cabeza de lado a lado, como esperando encontrar a algo o a alguien y sin más corrió velozmente y se arrojó hacia las vías…
De todas las cosas que vio en su puerca vida lo último que alcanzó a ver Felipe fue a un guardia de seguridad corriendo hacia él en el inútil afán de detener su mortal destino.

C.B.G.

CUERNOS

2006-10-26T22:51:00.000-05:00

Había comprado la pistola hace un buen tiempo, para la seguridad de mi casa, la de mi esposa y la mía. Ya han transcurrido casi dos horas desde que hice uso de ella por primera y quizá por última vez. Pero no me arrepiento, tú sabes, se lo tenía ganado y con creces, y por supuesto él también, aunque no le conocía. Ahora está muerto, eso es seguro.
José era el barman de la lúgubre cantina y escuchaba incrédulo el relato de Esteban, quien ya llevaba varias copas en el cuerpo.
- ¿Y ella? – preguntó mientras fregaba unos vasos.

Como dije anteriormente era la primera vez que utilizaba el arma, disparé primero sobre ella, no se donde le di, pero cayó al suelo con un rictus de dolor, mientras que a él le reventé la cabeza, los restos de masa encefálica salpicaron los albos muros de la habitación.
- ¿Cómo pasó eso? – preguntó José más alarmado por el cariz que tomaba el relato.
Iba por la carretera en dirección al trabajo, llevaba ya varios kilómetros de viaje cuando me percaté que dejé olvidados en casa unos importantes documentos. De mala gana salí de la autopista y enfilé en dirección a casa, al llegar veo estacionado en el porche un auto desconocido.
Esteban encendió un cigarro y pidió otro trago. José lo sirvió al momento.
Hace mucho tiempo que intuía algo y esa tarde al entrar en la habitación vi confirmadas todas mis sospechas. Estaban jodiendo, ¡y en mi propia cama!
Esteban acabó su vaso de un sólo trago.
Ni siquiera repararon en mi presencia,- continuó relatando - y me quede observándolos, sin dar crédito a lo que veía, hasta que terminaron de hacerlo. Recién ahí se dieron cuenta que les miraba. Ella cogió sus ropas súbitamente, él se quedó observándome petrificado.
¿Y que ocurrió entonces? – preguntó José-
Cogí los documentos que necesitaba, salí dando un portazo, me metí al auto y emprendí la marcha hacia mi trabajo a gran velocidad. Sentía rabia al recordar la escena. A poco andar decidí devolverme, esto no podía quedarse como estaba y en ese momento me acordé de la pistola, estaba guardada en el placard, junto a la ropa de cama. Descendí del auto, entré nuevamente a la habitación, ahora él la estaba besando, extraje el arma y sin decir palabra, les disparé. Luego arrastré los cuerpos, hasta el jardín trasero de la casa y enterré a ambos en una misma fosa. El cuerpo de el lo arrojé sobre el de ella.
José no creyó la historia hasta que Esteban le enseñó el arma homicida.
Esteban pidió un último trago. El cantinero había escuchado muchas historias en su vida detrás de la barra, pero ésta le inquietó de sobremanera. Al rato el hombre se largó del bar y José cogió el teléfono y realizó una llamada.

Cuando Esteban llegó a su casa lo esperaba la policía con una orden de allanamiento. Se dirigieron hasta el lugar preciso donde estaban enterrados los cuerpos y comenzaron a cavar. Esteban observó nerviosamente el procedimiento desde lejos. La suerte estaba echada, pero su mente se solazaba con la satisfacción de haberles dado muerte.

Sin embargo una vez que los policías dieron con los cuerpos y procedieron a extraerlos, se percataron de algo todavía más macabro…
Para sorpresa de todos, la mujer emitía un leve quejido, respiraba, ¡continuaba aún con vida!

FIN
C.B.G.

STEPHEN KING

2006-10-24T17:13:00.000-05:00

Stephen Edwin King nació en Portland el 21 de septiembre de 1947 en el hospital general de Maine en Portland.
Sus padres fueron Donald Edwin King y Ruth Pillsbury King. Stephen fue el único hijo natural del matrimonio ya que su hermano mayor David había sido adoptado dos años antes.
Hasta aquí todo recuerda a la típica familia americana, pero un día su padre fue a por tabaco y nunca volvió. Su madre se llevó a Stephen y su hermano David por varios estados como Indiana y Massachusetts hasta que al fin se instalaron definitivamente en Durham, una pequeña ciudad de Maine. En este lugar King pasó la escuela primaria y comenzó el instituto en 1962. Fue en esta época donde comenzó a escribir sus primeros relatos, consiguiendo publicar el primero "I was a teenager grave robber".
Tras su graduación en 1966, King consiguió una beca e ingresó en la universidad de Maine en Orono. Aquí completó su primera novela "The Long Walk" pero fue rechazada por los editores (más tarde sería publicada bajo su seudónimo). También ganó su primer sueldo (35$) por la publicación del relato "The Glass Floor".

Fue en la biblioteca de la universidad donde conoció a la que sería su esposa Tabitha Spruce. En esa misma biblioteca King encontró un taco de papel verde de tamaño grande y empezó a escribir en él, la saga "La Torre Oscura" inspirada en un poema de Robert Browning llamado "Childe Roland to the Dark Tower Came".

King se graduó en la universidad en 1970 obteniendo un certificado para dar clases. Al año siguiente, el 2 de enero de 1971 se casó con Tabitha. Al principio fue incapaz de encontrar trabajo como profesor, así que él y su esposa tuvieron que comenzar a trabajar en una lavandería industrial. Durante ese tiempo esporádicamente alguna historia de King era publicada en magazines literarios.

Al final de 1971, Stephen comenzó a dar clases de ingles en el instituto público de Hamden en Maine. Escribiendo por las tardes y los fines de semana, siguió publicando alguno de sus relatos.

Así es como llega la primavera de 1973 donde se publica su primera novela Carrie, que le capacita para poder dejar su trabajo y dedicarse íntegramente a escribir. Se traslada a Bangor (Maine) donde todavía sigue viviendo. Allí mismo se compra una gigante mansión victoriana típica de las novelas de Poe. Sus libros han sido traducidos a 33 diferentes idiomas y ha vendido más de 300 millones de copias de sus novelas en todo el mundo. Escribe un mínimo de 5 horas al día, descansando solamente el día de Acción de Gracias y su cumpleaños.

DAGUERROTIPO DE UN MUERTO

2006-10-17T23:59:00.000-05:00

Se encontraba Leonidas sentado en los escalones de piedra de un antiguo mausoleo ubicado en la calle 6 del Cementerio General. Fumaba un cigarro algo doblado. La fotografía era su hobby y ahora formaba parte de un curso de fotografía artística en el cual, como tarea, le solicitaron tomar fotos de carácter arquitectónico. Luego de recorrer las calles del casco antiguo de la ciudad con su vieja Kodak, llegó hasta el cementerio para realizar algunas fotos. Una vez terminada la faena y cuando se disponía a marcharse, de entre las tumbas apareció un viejo alto, delgado, de nariz prominente, ataviado con un overol, portaba una pala, parecía el encargado de hacer el aseo a las tumbas. Se notaba molesto.
- ¿Que haces aquí? - preguntó
- Estaba tomando algunas fotos para…
- ¿Acaso no sabes que para tomar fotografías primero debes solicitar un permiso a la dirección del cementerio? - interrumpió
- Bueno, puedo pedir ese permiso.
- Pero tú ya has tomado las fotos, y los permisos se piden por escrito, además son las ocho de la tarde, ¡acabamos de cerrar el cementerio!
- Está bien, entonces me voy - dijo Leonidas apagando nervioso su cigarro en el piso.

- ¡Y por si fuera poco tiras el cigarrillo en cualquier parte! No muchacho, tú no vas a ninguna parte, te daré un escarmiento.

El hombre tomó a Leonidas fuertemente de un brazo y lo llevó casi a la rastra hasta una fosa donde lo empujó hacia su interior. Increíblemente el viejo comenzó ha echar paladas de tierra sobre el joven que comenzó a gritar desesperado pidiendo auxilio, la polvareda casi lo ahogaba.

- Puedes gritar tan fuerte como puedas, pero nadie te escuchará, en este cementerio estamos sólo nosotros. Al decir esto una diabólica sonrisa se dibujó en sus toscos labios.

La fosa no era muy profunda y Leonidas consiguió escapar a duras penas de su interior, o mejor dicho el viejo no hizo nada por impedir su huida, solo emitió una horrenda carcajada. El joven, presa del pánico corrió hasta encontrar la salida, luego corrió por las calles, ansioso de perderse en la oscuridad de la noche.

Días más tarde se encontraba en el laboratorio fotográfico del taller, estaba revelando las fotos tomadas en el cementerio.
- ¡Esto no puede estar pasando! – Exclamó al darse cuenta que aquel siniestro viejo sorprendentemente aparecía en varias de las fotografías. Al otro día, reunió el suficiente valor y volvió al cementerio, esta vez acompañado por la policía, para denunciar al tipo que le había gastado tan macabra broma. Habló con el director del camposanto.

- ¿Podrías describirme a la persona que te agredió? – Preguntó el director
- Era un tipo alto, delgado, gran nariz, aparece en esta foto. - Leonidas le estiró la fotografía.
- ¡No puede ser! – Exclamo el director- Esta persona trabajó durante mucho tiempo en el cementerio, limpiaba tumbas, pero… ¡murió hace más de treinta años!

FIN

C.B.G.

EDGAR ALLAN POE

2006-10-16T11:01:00.000-05:00

Es Edgar Allan Poe un maestro del género de terror. Sus relatos cortos que se cuentan por docenas son tan sumamente excepcionales que no solo los amantes del género suelen tenerlos como libros de cabecera, sino que hasta el menos aficionado habrá oído hablar de ellos o incluso los habrá visto tanto en la pequeña o gran pantalla. Los cuentos de Poe han sido llevados al cine una y otra vez y aunque quizás creáis que no conocéis ninguna de sus historias, seguramente más de una historia vista en televisión tiene su origen en un relato de Poe.

.....................................................................................................

La vida de este escritor estadounidense es casi tan estremecedora como muchos de sus relatos. Siempre deseó ser poeta, era su máximo anhelo, pero las necesidades económicas lo condujeron a la prosa. Aunque no podemos decir que fuese el creador de los relatos de miedo fue un maestro en su arte y fue quien inició la novela policiaca; su relato "El escarabajo de oro" (1843), que trata de la búsqueda de un tesoro enterrado, es buena prueba de ello.
Su corta vida estuvo siempre marcada por la depresión, su tendencia a la melancolía y su afición al alcohol y a las drogas que acabaron por destruirle.

Nació en Boston el 19 de enero de 1809. Sus padres, actores de teatro itinerantes, murieron siendo él niño, y fue criado por John Allan, un hombre de negocios rico de Richmond (Virginia), que probablemente fue su padrino. A los seis años viajó con la familia Allan a Inglaterra donde ingresó en un internado privado. Después de regresar a Estados Unidos en 1820 siguió estudiando en centros privados y asistió a la universidad de Virginia durante un año, pero en 1827 su padre adoptivo, disgustado por la afición del joven a la bebida y al juego, se negó a pagar sus deudas y le obligó a trabajar como empleado.

Contrariando la voluntad de Allan, Poe abandonó su nuevo trabajo, que detestaba, y viajó a Boston donde publicó anónimamente su primer libro, Tamerlán y otros poemas (1827). Poco después se alistó en el ejército, en el que permaneció dos años. En 1829 apareció su segundo libro de poemas, Al Aaraf, y se reconcilió con Allan, que le consiguió un cargo en la Academia militar, pero a los pocos meses fue despedido por negligencia en el deber; su padre adoptivo le repudió para siempre.

Al año siguiente de publicar su tercer libro, Poemas (1831), se trasladó a Baltimore, donde vivió con su tía y una sobrina de 11 años, Virginia Clemm. En 1832, su cuento "Manuscrito encontrado en una botella" ganó un concurso patrocinado por el Baltimore Saturday Visitor. De 1835 a 1837 fue redactor de Southern Baltimore Messenger. En 1836 se casó con su joven sobrina y durante la década siguiente, gran parte de la cual fue desgraciada a causa de la larga enfermedad de Virginia, Poe trabajó como redactor para varias revistas en Filadelfia y Nueva York. En 1847 falleció su mujer y él mismo cayó enfermo; su desastrosa adicción al alcohol y las drogas, contribuyeron a su temprana muerte en Baltimore, el 7 de octubre de 1849.

El 3 de octubre se celebraba en la ciudad unos comicios. Poe como un vagabundo más, se acercó a esta población para recibir el dinero que la chusma de borrachines recibían a cuenta de ciertos partidos por depositar un voto a su favor. El dinero que posiblemente necesitase el autor para emborracharse no lo llegó a cobrar nunca. Fue hallado semiconsciente tirado en la calle. Llevaba puestas ropas harapientas que ni siquiera eran suyas. Fue ingresado en el hospital y cuatro días más tarde falleció en medio de terribles delirios e incesantes imágenes de terror que acosaban su mente agotada.

El tío de Poe declaró a su muerte: "Había conocido tanto dolor y tenía tan pocos motivos para sentirse satisfecho con la vida que este cambio apenas puede considerarse una desgracia"

Edgar Allan Poe vivió una vida tortuosa marcada por el dolor, dolor que nacía de su alma melancólica y depresiva y que intentó calmar mediante las drogas y el alcohol. Por su puesto no solo no lo consiguió, sino que logró perderse para siempre en algún paraje escalofriante de los nacidos de su mente. Murió con tan solo 40 años y nos dejó páginas y páginas de horror, impregnadas en su sudor alcohólico y su sangre envenenada.

Lee algunos de sus cuentos aquí

NOCHE DE BRUJAS

2006-10-15T19:47:00.000-05:00

Cuenta la leyenda, que una tarde del 31 de octubre, un grupo de niños de un lejano pueblo del sur, disfrazados todos con las clásicas vestimentas de noche de brujas, iba casa tras casa pidiendo golosinas. En este poblado donde la influencia de los colonos europeos era notable, se fabricaban chocolates y dulces artesanales que eran la delicia de vampiros, brujitas y momias. La graciosa caravana caminó largo rato hasta que llegaron casi sin darse cuenta hasta los confines del pueblo y empeñados en su afán recolector, no notaron que era ya muy entrada la tarde y pronto la noche dejaría caer su negro manto estrellado. En el poblado, de frondosos bosques y cristalinas aguas, los padres de los chicos se encontraban bastante acongojados por la desaparición y no tardaron en formar grupos de búsqueda, organizándose de forma tal que no dejaran lugar sin recorrer.

Mientras tanto, los niños caminaban alegres y despreocupados, hasta llegar a un claro del bosque donde cada uno realizó un recuento de las golosinas que había conseguido. Estaban felices, tenían caramelos con sabor a frutas, chocolates artesanales y galletitas horneadas. Pero la tarde se tornó en oscura noche y asustados decidieron volver.
En el pueblo las improvisadas patrullas de búsqueda, conformadas mayoritariamente por hombres, caminaban a la luz de las antorchas iluminando los senderos del espeso bosque que rodeaba la comarca, gritando a viva voz los nombres de los niños.
Éstos en tanto, se hallaban muy compungidos. Habían perdido el camino a casa y llevaban horas caminando sin rumbo, hasta que de pronto dieron con una horrible choza confeccionada con barro y paja.

Cuando una de las patrullas, luego de horas de infructuosa búsqueda, decidió volver al pueblo, pensando tal vez que otra pudo haber tenido mejor suerte, uno de los hombres tropezó con un bulto.

-¡Una antorcha, rápido, he tropezado con algo y me he lastimado un pie! –

Cuando el grupo se acercó a examinar el bulto se percataron con horror que se trataba de un niño muerto. Con tristeza uno de los hombres cargó al niño y lo llevó de vuelta al pueblo. Sólo minutos después, el mismo hombre del pie lastimado hacía otro fatal anuncio.

¡Hey no puede ser, aquí hay otro niño muerto!

Y así, sucesivamente fueron apareciendo más y más cadáveres, todos ellos hijos o familiares de la misma gente que patrullaba a esas horas.
Un hombre de gruesa contextura, y bigotes, con una mezcla de pena, rabia y temor exclamó:

-¡Esto es obra del Brujo!

El llamado Brujo, por los habitantes de la comarca, era un ermitaño, de largas barbas, baja estatura, vestía horribles harapos, y siempre balbuceaba unas palabras ininteligibles. Tenía el aspecto de un cruel animalejo.

Al poco rato, se organizó una enardecida caravana y valiéndose de azadones, zapapicos y antorchas se encaminaron hasta llegar a la choza del supuesto brujo. Los hombres, a pesar de que venían furiosos, sintieron temor ante la aparición de este.

- ¡Maldito, has dado muerte a los niños! –

Viéndose acorralado, y ante la atónita mirada de los hombres del pueblo, le nacieron al brujo, unas gigantescas y horribles alas, emitió un ensordecedor graznido, y aunque ustedes no lo crean, alzó el vuelo perdiéndose entre las nubes del oscuro firmamento.

FIN

C.B.G.

HALLOWEEN

2006-10-12T14:28:00.000-06:00

La historia del Halloween se remonta a más de 2.500 años, cuando el año celta terminaba al final del verano, el preciso día 31 de octubre de nuestro calendario. Ese último día, se suponía que los espíritus podían salir de los cementerios y apoderarse de los cuerpos de los vivos para resucitar. Para evitarlo, los poblados celtas "decoraban" sus casas con huesos, calaveras y demás cosas desagradables para que los muertos pasaran de largo asustados y así evitar ser desposeídos de sus cuerpos por los espíritus de los muertos. De ahí viene la tradición de decorar con motivos siniestros las casas en la actual víspera de todos los santos. Como también los disfraces. Halloween o Samhain, que significa "fin del verano" y se celebra el 31 de octubre (hemisferio norte) y 1 de mayo (hemisferio sur) es una de las dos noche de "espíritus" en todo el año, siendo la otra Beltane. Es una intervención mágica donde las leyes mundanas del tiempo y el espacio están temporalmente suspendidas y la barrera entre los mundos desaparece. Comunicarse con antecesores y amores fallecidos es fácil para este tiempo. Con la llegada del cristianismo se pensó que la manera de convertir a los Celtas era adoptando su festival y convertirlo en uno religioso. Así el 1ero de Noviembre se convirtió en el día de Todos los Santos, un día de rezo para honrar a los santos. El 31 de Octubre se convirtió en la víspera del día de Todos los Santos (all hallow's eve) y de aquí el nombre de Halloween.
..................................................................................

MISA NEGRA

2006-10-11T13:17:00.000-06:00

El atardecer tendía un manto de fría escarcha y las calles, a esas horas oscuras y casi vacías del centro de la ciudad no eran el escenario más propicio para una cita de corte romántico como la que debía sostener con Marcos dentro de un rato. Llevábamos tres meses manteniendo correspondencia y el se encargó de fijar día, hora y lugar de nuestro encuentro, sin embargo, el no aparecía, algo imprevisto debe haberse presentado, pensé. Ya me marchaba a casa, desilusionada al ver truncada mí cita cuando desde la ventana semi abierta de un vehículo en movimiento una mano me hizo señas para que me acercara. El auto se detuvo, la ventanilla se abrió completamente y pude distinguir el anguloso rostro de Marcos, se veía más joven que en la foto. Me acerqué hasta el auto, entré y tomé asiento junto a él. Enfiló el vehículo en dirección a las afueras de la ciudad. Sólo alcanzamos a cruzar un par de palabras cuando viró hasta un solitario callejón donde detuvo la marcha, sin duda algo extraño estaba ocurriendo. Esperó unos segundos y dos mujeres ingresaron al auto y se sentaron en el asiento posterior. Le pregunté a Marcos que pasaba, él no contestó y en el acto una de las tipas me encañonó y me conminó a cambiarme al asiento trasero, quedando en medio de ellas. Luego me ataron las manos, me vendaron los ojos y me obligaron a permanecer en silencio.

¿Dónde diablos me llevan? pregunté, pero fui silenciada de un feroz puñetazo en el rostro, la sangre que brotó desde las fosas nasales se mezcló con mis lágrimas.
Sentí rabia e impotencia, pero por sobre todo me corroía un miedo indescriptible, puesto que me encontraba en sus manos y no atinaba a adivinar sus propósitos.

Finalmente, el vehículo se detuvo y me bajaron de él, y aún con los ojos vendados me condujeron hacia el interior de lo que percibí como una antigua casa, Marcos era quien daba las instrucciones, ellas obedecían como perras adiestradas.

Más tarde me quitaron la venda de los ojos y observé el macabro escenario en que me encontraba. Me hallaba semi desnuda, atada de pies y manos en un improvisado altar Numerosas velas iluminaban la habitación, las paredes estaban tapizadas con terciopelo de riguroso negro. Me rodeaban varias personas, las mujeres llevaban ropas sexualmente sugestivas, los hombres vestían negras túnicas, cuyas capuchas arrojaban sombra sobre sus facciones ocultando parcialmente sus rostros, de todas formas distinguí el rostro de Marcos que pronunciaba unas palabras en latín y portaba un gran cuchillo. Luego del sonido de estruendosas campanadas, Marcos bebió de un cáliz de plata. Terminado este ritual se acercó hasta mi, tenía el semblante de un maniático, con el cuchillo en alto dispuesto a clavármelo en medio del pecho, un alarido de horror salió desde lo más profundo de mi ser, justo en ese momento sonó el reloj despertador, me hallaba en mi habitación, la ropa de cama se encontraba desordenadamente en el suelo, y yo estaba empapada en sudor…Todo había sido un mal sueño.

Eran las 7 y media de la mañana, cogí el teléfono y me comunique con Marcos.
- Marcos, sabes, la verdad es que ya no me interesa la cita…lo siento.

FIN

Carlos B.G.

CONCEPTOS BÁSICOS SOBRE EL CUENTO

2006-10-09T15:25:00.000-06:00

El cuento es uno de los 3 géneros principales de la literatura (los otros son la novela y la poesía). Un cuento presenta ciertas características centrales que lo diferencian de lo que es un relato o una novela corta. De partida, el cuento es una creación más breve en comparación con la novela, y tiene una estructura clásica aristotélica, es decir, se divide en 3 actos básicos: presentación - desarrollo - conclusión. Durante la presentación se muestra a el o a los personajes, sus características, el ambiente en el que se mueven y el o los motivos que los conflictúan, ya sea con otros o con ellos mismos. Hacia el final del primer acto se enuncia el conflicto que se desarrollará durante el segundo acto, es decir, el nudo central de la trama, que podrá resolverse o no de acuerdo a la decisión del autor. El desarrollo del segundo acto tiene un ritmo distinto al del primer acto, ya que las fuerzas que se contraponen van subiendo en intensidad hasta llegar al clímax, que es la parte en la que se resuelve el cuento. La tercera parte corresponde al desenlace, que es la conclusión del tema. Esta parte final puede ser abierta o cerrada, o sea, sugerente o concluyente.
Otras características propias del cuento son las siguientes:

-Es narrativo, cuenta algo.

-Es una narración fingida en todo o en parte; es ficción o invención literaria, aunque puede apoyarse en hechos reales o que hayan ocurrido en la realidad y que, inclusive, forman parte de la experiencia misma del autor.

-Tiende a producir un solo efecto en el lector; el autor se interesa por un tema principal y no aprovecha los temas menores que la narración pueda sugerir.

2006-10-06T22:38:00.000-06:00

LA VISITA

2006-10-04T13:26:00.000-06:00

Cuando el ferrocarril inició el largo viaje que llevaría a Isabela fuera de la ciudad, una incipiente lluvia se dejó caer sobre la solitaria estación de trenes del pueblo. Isabela, la única fémina de nuestra pandilla afirmaba, medio en broma, medio en serio ser bruja y que el propósito de su viaje era participar en un aquelarre.

Desde el andén agitábamos nuestras manos en señal de despedida y ella a través de la ventanilla, despejándose la negrísima cabellera de la frente y levantando el índice manifestó con una enigmática sonrisa:
- Volveré a visitarles –
Tiempo después, nos encontrábamos en mi casa, bebiendo y jugando a las cartas cuando un colosal y horrible pájaro negro posó sus garras en el marco de la ventana que mantenía semi abierta a fin de dejar escapar el humo que expelían nuestros cigarrillos.
Luego de salir del asombro que nos produjo la presencia de la descomunal ave, fui en busca de una escoba y a escobazos logré que emprendiera el vuelo.
No pasaron tres días hasta que el gigantesco pájaro entró repentinamente por la puerta de mi casa, cuando la abrí para que entraran los muchachos. Nuevamente cogí la escoba pero instintivamente el horrible pájaro remontó el vuelo dejando caer algunas negras plumas.
Un día en que precisamente hablábamos sobre Isabela ella apareció. Llevaba casi una semana de vuelta en la ciudad.

¿Como está la caterva de ingratos? – preguntó enojadísima
- Isabela, tanto tiempo sin verte, pero ¿qué ha ocurrido que estás tan molesta?
- ¿Como no voy a estar molesta? Resulta que vengo a visitarlos y me corren a escobazos los muy cabrones.
FIN

Carlos B.G.

GABRIEL

2006-09-27T12:50:00.000-06:00

Llevábamos ya buen rato bebiendo vino sin misericordia sentados en una de las bancas de piedra del lúgubre parque. Hacía bastante tiempo que no nos veíamos. Reíamos y sosteníamos las típicas pláticas de borrachos, hasta que afloró el tema de Gabriel, nuestro amigo muerto. La expresión de los tres cambió y el silencio se apoderó del ambiente por largos segundos hasta que brindé a su salud y propuse la idea de ir a visitarle a lo que Julián y Miguel, a pesar de que era ya muy entrada la noche, accedieron.

Nuestros negros abrigos lograban a penas hacernos capear el riguroso frío que hacía a esas horas de la madrugada. Al pasar frente la catedral una bandada de murciélagos emprendió el vuelo desde el interior de una de sus altas torres, el batir de sus alas nos hizo abandonar los pensamientos que albergábamos. Caminábamos en silencio, nuestras largas sombras se proyectaron en uno de los muros del antiguo cementerio. Abrimos la pesada reja de hierro, cuyo rechinar quebró el silencio de la invernal noche y penetramos en el campo de almas. A poco rato de caminar entre ángeles de vetusto mármol, imágenes sacras y mausoleos, llegamos ante la tumba de nuestro amigo, luego dejamos un par de velas sobre la lápida y la contemplamos guardando fúnebre. silencio

Las primeras gotas de una lluvia anunciada comenzaron a caer tenuemente y decidimos abandonar el camposanto, la espesa niebla cubría como un manto las calles del viejo barrio. Del interior de mi abrigo extraje una botella de vino y bebí torpemente, un hilo carmín me corrió por la barbilla, le cedí la botella a los muchachos y encendí un cigarrillo. Transitábamos sobre la línea férrea, llegando al penumbroso y extensísimo túnel que conducía hacia la estación de trenes abandonada. Julián, Miguel y yo nos miramos sin decir palabra. Dentro del túnel fue donde Gabriel encontró la muerte bajo las ruedas de un tren de carga años atrás, pero envueltos en los vapores del alcohol y sin pensar en las consecuencias nos adentramos en la profunda oscuridad de su interior.

Íbamos casi a mitad de camino, todo era lobreguez absoluta. Durante la totalidad del trayecto al interior del túnel no paramos de escuchar horribles y fantasmales lamentaciones. De pronto capté una muy leve vibración de los rieles. – ¡Maldición, creo que el tren se acerca! – anuncié y el temor nos paralizó por un momento. Caminamos más rápidamente, casi corriendo buscando alcanzar la salida, pero el sonido del pesado andar de la maquina de fierro se oía ahora cada vez mas cerca y con espanto escuchamos su ensordecedor pitido retumbar fuertemente en las paredes del viejo túnel. El pánico se apoderó de Julián y Miguel que corrieron despavoridos en sentido contrario, yo corrí buscando alcanzar la salida, pero me detuve al observar con verdadero horror que el tren estaba demasiado cerca alumbrando con su poderoso foco y segando mis ojos acostumbrados ya a la oscuridad del interior.
- ¡Muchachos busquen los salvavidas!- alcancé a gritar angustiosamente. Los salvavidas eran espacios que se situaban cada tanto a ambos lados del estrecho túnel y en ellos no cabía más que una sola persona. En forma desesperada deslicé mis manos por las húmedas paredes de piedra sin encontrar el maldito espacio, hasta que el tren pasó…

Cuando desperté me hallaba tendido aún dentro del túnel. Un líquido viscoso manchaba las vías, era sangre, pero no la mía. Trabajosamente me puse de pie, y caminé hacia la salida. Emití un suspiro de alivio al ver las siluetas de Julián y Miguel que se encontraban fuera del túnel, sanos y salvos. Me acerqué a ellos, pero guardaban una extraña expresión en el semblante, les acompañaba otra persona. Mis ojos no dieron crédito a lo que observaban. Estaban con Gabriel. - ¡Gabriel estas vivo! exclamé.
-No amigos,- dijo Gabriel – Ustedes están muertos.
FIN

Carlos Baeza G.

TÉCNICA DEL CUENTO DE TERROR

2006-09-23T14:20:00.000-06:00

Por lo general, la técnica más usada por los autores del relato de terror es basarse en horrores verdaderos, cotidianos, para que el lector pueda identificarlos y darle verosimilitud a la narración. De esta manera, el autor puede ir instalando, poco a poco, un horror de tipo más fantástico, sin importar ya que lo sea, ya que el lector, a esas alturas, cree la historia. La maestría del autor se mide, justamente, por la habilidad con la que hace que el paso de un tipo de horror a otro sea lo más imperceptible posible.

Esta es una técnica muy utilizada en los relatos de Stephen King, Ray Bradbury o H. P. Lovecraft. Se comienza relatando, con algún detalle, horrores cotidianos: parejas que se odian en secreto o evidentemente, viejos malvados, vidas arruinadas, casas o existencias demolidas, gentes hundidas en la demencia, el alcoholismo o la sordidez, culpas imposibles de reparar; todo esto forma parte de la realidad, y el lector no puede no reconocerlo. Es entonces que ya está preparado para que se le hable de seres fantásticos: vampiros, zombies, monstruos de todo tipo. El escritor lleva de la mano al lector, muy suavemente, en un paseo desde un horror al otro.

¿Es más monstruoso un vampiro (o un pueblo habitado por vampiros) que un alcohólico que golpea a su hijo en la cuna, o que dos personas que duermen juntas deseándose la muerte, o que un anciano a quien toda una prolongada vida no ha servido más que para juntar maldad?. ¿O no son más que dos caras enfrentadas, dos espejos de realidades en las que la fantasía no es tanto una metáfora como sí un reflejo de la vida misma?
Fuente : http://www.vampiros.cl

LA MALDICIÓN DE AMELIA

2006-09-21T17:40:00.000-06:00

Llovía fuertemente cuando Pablo bajó del autobús luego de recorrer sin éxito las céntricas calles de la ciudad en busca de un esquivo empleo, caminaba apurando el paso hacia su hogar. Se detuvo por un momento bajo la cornisa de un antiguo edificio con el fin de capear el temporal. Encendió luego un cigarro, subió el cuello de su abrigo y continuó el viaje hasta su casa.

Al abrir la puerta lo primero que saltó a su vista fue la presencia de una araña negra y grande posada en la puerta al fondo del zaguán, por lo que se agachó a recoger un periódico con el fin de aplastar al arácnido, pero al incorporarse la araña ya no se encontraba en el lugar por lo que volvió a dejar el periódico. Al entrar en su habitación arrojó con desgana su bolso el que al caer al suelo se abrió dejando al descubierto una serie de cuentas impagas, hojas de vida y otros documentos. Al recoger y reordenar los papeles se encontró con una amarillenta hoja doblada. Era una carta de Amelia su ex esposa, la última que recibió de ella y en la que podían leerse terroríficas maldiciones hacia él, producto del odio y el sentimiento de despecho que Pablo le inspiró luego del violento fin de su relación cuando este la abandonó para mantener una efímera relación con otra mujer. Ahora se encontraba solo y releyendo aquella carta cuando nuevamente observó con el rabillo del ojo una pequeña forma oscura que subía velozmente por la pared. Una araña. Pablo no había tenido un buen día, en realidad hacía mucho tiempo que no tenía un buen día, arrugó la carta y la lanzó con furia en dirección al bicho. Luego de cenar se recostó en su cama y encendió un cigarro, el no conseguir un trabajo le aproblemaba, las deudas se acomulaban y el dinero comenzaba a escasear. En estas cosas pensaba mientras observaba las grises argollas de humo que salían de su boca elevándose hacia lo alto de la habitación. Fue en busca de una cerveza y se tendió sobre el sofá a ver la televisión, se encontraba muy cansado tras su inútil deambular por el centro de la ciudad, ahí lo encontró el sueño.

Todo estaba casi en penumbras dentro de la antigua y tétrica casona y el se encontraba subiendo a través de una larga escalera de caracol cuyo fin se perdía en la oscuridad más absoluta, sin embargo continuó subiendo, pisando con cuidado los carcomidos escalones, las manos fuertemente aferradas al pasamanos. El olor a humedad era penetrante y a lo lejos sentiase el ritmo monótono de una gotera. De pronto le invadió una fuerte sensación de vértigo al llegar ante una puerta cerrada que se encontraba al final de la alta escalera. Tomó la manilla de la puerta, unas telarañas se adhirieron a su sudorosa mano, temblaba y su corazón comenzó a martillar con fuerza. Con temor giró la manilla y al abrir la rechinante y pesada puerta se encontró con una densa oscuridad. Lentamente la oscuridad de la habitación comenzó a disiparse. Mágicamente se encendieron antorchas y candelabros que lo iluminaban todo dejando al descubierto una aterradora escena:
Arañas y más arañas, millones de ellas por todas partes, movíendose lentamente en todas direcciones, otras caian desde el techo sobre la humanidad de Pablo, quien manoteaba frenéticamente para quitarselas de encima.

Se despertó dando un grito de espanto, sobresaltado y un sudor frió como escarcha bañó su cuerpo, la estática de la televisión iluminó el sudoroso rostro de Pablo que aun no se reponía de la atroz pesadilla. Dando un resoplido bebió lo que quedaba de la cerveza.

La lluvia era demasiado intensa por lo que Pablo esa mañana decidió quedase en su casa en vez de ir por las calles de la ciudad en busca de trabajo. Se levantó temprano como era su costumbre, luego se preparó un menguado desayuno. Mientras hacia el aseo de su habitación encontró bajo la cama la amarillenta y arrugada carta de su ex mujer. De nuevo esta mierda, pensó. Se agachó a recogerla, y la desdobló, pero al abrirla emergió desde su interior una siniestra araña negra. Dando un alarido dejó caer el papel. ¡Que mierda está pasando! se preguntó recogiendo nuevamente la misiva procedió a releerla y sus ojos se clavaron en el último párrafo:

Sin importar lo que hagas, mi presencia te atormentará eternamente.
Amelia.

FIN

Carlos Baeza G.

...

2006-09-19T23:30:00.000-06:00

Despierto después del tremendo
choque entre los restos retorcidos de mi coche. Sobre mí se inclina Frank, mi
amigo de la infancia, tratando de reanimarme. -Pero Frank -murmuro débilmente-,
si tú estás muerto... Frank me responde con amable embarazo: -Y tú también.
M.R. James

UN ABOGADO

2006-09-13T12:00:00.000-06:00

Charlie había sido en tiempos pretéritos un excelente abogado. Esta cualidad la heredó, junto con la señorial casona ubicada en el casco antiguo de la ciudad donde actualmente reside, de

su padre y de su abuelo, también abogados.
Los tres conformaron un prestigioso bufette el cual les reportaba grandes ganancias y les permitía llevar una vida más que confortable.
Pero Charlie siempre se caracterizó por manifestar conductas extrañas, muchas veces se mostraba huraño, e irascible, al punto de explotar sin mediar provocación aparente.
Fumaba demasiado, y había comenzado nuevamente a beber, algo que no hacía desde los tiempos en que era un estudiante de leyes. Estas conductas se acrecentaron tras la muerte de su padre y de su abuelo en un accidente ferroviario, cuando estos decidieron hacer una pausa en sus labores legales, después de años de trabajo.

Tras los decesos, Charlie se vio solo al frente del buffet, el cual comenzó gradualmente a perder el antiguo esplendor que ostentaba, ya que el abogado solía mostrarse negligente y no hacia más que perder juicio tras juicio. Un irremediable mal estado de ánimo le aquejaba, esto sumado a sus malos manejos comerciales terminaron por llevar el negocio a la ruina.
Su mente era presa de extrañas cavilaciones, y su estado mental comenzaba a presentar un deterioro alarmante. No tomaba alimento alguno y cuando lo hacia era solo por necesidad, mas que por sentir hambre. Tampoco conseguía dormir bien y bebía sin descanso y la falta de comunicación con el mundo exterior causaba los primeros estragos.

A lo largo de su vida Charlie mostró interés por los animales domésticos sobre todo por los gatos que le producían gran curiosidad. Ahora estos eran todo el objeto de su preocupación y los verdaderos amos y señores de la vieja mansión, ya que había adquirido la costumbre de recoger cualquier gato que encontrara ofreciendoles cobijo y alimento. Los había de todas las razas, colores y tamaños imaginables, y estos se paseaban a sus anchas por toda la sala. Un nauseabundo olor a orines y animales muertos infestaba todo aquel oscuro ámbito en el cual el otrora exitoso abogado transcurría sus días recluido por su propia voluntad.
Rara vez abandonaba aquel sitio, solo lo hacia por motivos imperiosos, o bien para mendigar alguna moneda.

Rehusaba las invitaciones a las fiestas que celebraban los amigos y colegas de antaño, tanto que estos se aburrían de sus inasistencias y lo invitaban cada vez con menor frecuencia. Solo algunos de sus antiguos clientes se habían enterado del mal que lo afectaba y en algunas ocasiones le visitaban y le llevaban algo de dinero o alimentos pero le rehuían con rapidez luego de ver su ermitaño comportamiento, y el triste espectáculo de aquellos numerosos gatos haciendo de las suyas, las paredes sucias de vino y orines, la cristalería rota, junto con la soberbia lámpara de lagrimas, antes elevada majestuosamente en el techo de el salón, ahora hecha pedazos en el piso. Muchas veces Charlie pasaba de un estado de sombría indiferencia, reconcentrado en sus delirantes pensamientos a otros de frenética violencia, durante las cuales solía arrojar las botellas de licor vacías contra las paredes y los ventanales de la casa, aunque los gatos jamás sufrieron las consecuencias de estos repentinos ataques de cólera.

El que si los padecía era el vecino más próximo, cuya mansión lindaba con la del infeliz abogado, cuyos gritos y escándalos lo tenían hasta el hartazgo, pero lo peor era la pestilencia que emanaban aquellos malditos gatos. Muchas veces fue a encararlo, amenazando con llamar a Sanidad Mental para que se lo llevaran y de paso eliminaran a los animales, pero solo obtenía por respuesta una sarta de gritos ininteligibles acompañados por un candelabro u una botella lanzados a gran velocidad desde dentro de la casona.

Se encontraba Charlie una vez más ensimismado en los oscuros pensamientos que revoloteaban en su mente como negros cuervos, cuando le pareció notar que faltaba uno de sus gatos, el único gato negro de todos los que poseía y se le vino a la mente la imagen de su vecino introduciéndolo en una bolsa y prendiéndole fuego como a una bruja en los mas oscuros tiempos de la inquisición, pero a pesar de esto siguió con su pasmada actitud mientras algunos gatos rondaban en torno suyo. Al cabo de un rato se levanto de su posición y todavía absorto salió de la vieja casona para dirigirse a la del vecino. Cuando este lo vio y le pregunto que diablos se le ofrecía este le contestó que necesitaba un hacha con el propósito de cortar un añoso árbol que poseía en un jardín trasero cuyas largas raíces ya asomaban por el suelo de su casa. No pasó mucho tiempo hasta que el vecino con una mueca desagradable le hizo entrega de la herramienta. Charlie una vez con esta en su poder la blandió con etílica furia sobre el cuello del vecino propinándole un certero y limpio corte. Sentado junto al cadáver decapitado fumó su sexto cigarro de la noche. Al cabo de un rato se levantó no sin antes coger la cabeza y llevarla a su casa donde la arrojó con desgano hacia una esquina del salón, pensando tal vez en que los gatos darían cuenta de ella.

FIN.

Carlos Baeza G.

EL VAGABUNDO

2006-09-13T11:42:00.000-06:00

Aquella fría tarde padecía lo que se conoce como bloqueo de escritor, es decir mi mente estaba en blanco, nada que escribir o nada que valga la pena ser escrito. Las ideas brillantes no llegaban.
Esa semana debía entregar una de mis crónicas a la modesta publicación donde colaboraba escribiendo una columna, y ahí me encontraba yo, como de costumbre en el ático de mi antigua casa, junto a la ventana y frente a mi vieja Underwood con el papel todavía en blanco, sin saber sobre que diablos escribir.
Cuando a través de la ventana veo pasar por la calle al eterno vagabundo que desde que me mudé a mi domicilio, siempre lo he visto merodear de acá para allá sin rumbo aparente. Podría resultar interesante mantener una conversación con el y saber que acontecimientos lo han llevado a su actual estado, aunque jamás le he oído emitir palabra alguna. Resulta extraño que después de tanto tiempo verlo deambular por las calles me interese saber algo sobre su vida.
Me levanté de la silla y cogí mi abrigo dispuesto a salir a su encuentro, pero al mirar nuevamente por la ventana el hombre ya no se encontraba ahí.

Al día siguiente se repitió la misma situación. Solo lograba redactar un par de malas ideas en un papel el que luego de ser sacado del carril era arrugado y lanzado al papelero por enésima vez, cuando nuevamente le divisé con el rabillo del ojo y al girar la cabeza para mirarle a través de la ventana, me di cuenta que esta vez era él quien me observaba fijamente, como si llevara ya un buen rato en esa acción, y debo confesar que esto me sobresaltó. De todas formas le hice una seña para que me esperara, sin embargo cuando llegué abajo la enigmática figura ya había desaparecido.

Esa noche tuve un extraño sueño, esa clase de sueños confusos en los cuales diversas épocas, situaciones y personas parecen entremezclarse, y entre ellas aparecía la penetrante mirada del vagabundo quien me observaba de forma escrutadora.
Desperté algo nervioso y me percaté que ya era tarde, dentro de unas horas debía presentarme a una reunión en la revista en la cual trabajaba. Me levanté, me di una rápida ducha y luego me vestí. Cuando estaba ya cerca de mi lugar de trabajo vi reaparecer la figura del inquietante hombre quien poseía una gran estatura, larga cabellera y barbas, vestía siempre un largo abrigo negro y un sombrero de copa alta de igual color.
Me observaba esta vez desde la acera de en frente. Decidido a encararle de una vez me dispuse a cruzar la calle cuando el ir y venir de la gente bloqueó por un momento mi mirada hacia en frente y cuando volví a enfocar la vista el hombre nuevamente había desaparecido..
Parece una tontera, pero la situación me tenía cada vez más inquieto, lo que quedaba de manifiesto para mis colegas de trabajo ya que mi nerviosismo era evidente y no pocas veces me preguntaron que me ocurría.

Una noche, en que la lluvia arreciaba, volví a casa tras una reunión y me dirigí hacia la cocina por un trago, apagué las luces de la planta baja y subí hacia el ático a ver si conseguía escribir algo. Una vez dentro del oscuro cuarto no lograba encontrar el botón para encender la luz, cuando de pronto, a la luz de un fuerte relámpago observé aterrorizado a la figura del vagabundo con su abrigo y su sombrero de copa, lo que me hizo soltar el vaso de la mano, haciéndose pedazos contra el piso de la habitación. Torpemente logré encender la luz, pero la figura ya se había esfumado. Aterrorizado intenté bajar pero tropecé y rodé escaleras abajo. Permanecí inconsciente largo rato, tendido en la oscuridad, pero aparte de algunos rasguños y moretones no sufrí mayor lesión.

Al otro día, salí de mi casa decidido a averiguar algo sobre este tipo. Di vueltas en mi vehículo con el fin de encontrarlo en alguna de las esquinas del viejo barrio, pero no logré hallarlo por ningún lado. Le pregunté a los demás vecinos si sabían algo de el, pero extrañamente nadie le conocía ni le había visto nunca. Continué con mis pesquisas sin resultado alguno. Nadie conocía a ningún tipo con aquellas tan particulares características. Sin embargo una señora salió a mi encuentro y me aconsejó que si quería tener éxito en mis investigaciones, me dirigiera hacia un lugar conocido como la casa castillo en el cual habitaba una anciana mujer, la cual podría arrojar algo de luz sobre la historia de aquel personaje objeto de mis preocupaciones.
En efecto, la casa era parecida a un pequeño castillo de estilo medioeval. La señora muy anciana, de aire misterioso y blancos cabellos me hizo pasar hacia el interior, donde quedé asombrado al observar la magnificencia, aunque ya venida a menos, que ostentaba aquella casa castillo, de arcadas ojivales, vitrales y añosos muros de piedra gris. La señora me hizo pasar amablemente hacia un gran salón adornado con una cantidad indeterminada de pinturas las cuales colgaban desde lo alto de la habitación.
Tras explicarle el motivo de mi visita, procedió relatarme la historia de aquél vagabundo de misteriosa estampa, la cual me dejó, por decir lo menos, perplejo.
Se trataba de un hombre que había vivido, nada más y nada menos, en lo que hoy en día es mi propia casa! Pero lo que relató a continuación terminó por dejarme pasmado.
Había habitado allí con su familia hasta que un día el tipo enloqueció y asesinó a su familia compuesta por su esposa y sus dos hijos y luego se suicidó colgándose de una de las vigas del ático, precisamente el lugar que había reservado para mi trabajo de escritor!

Asombrado aún por aquel relato me dirigí hacia mi casa. Comencé recién ahora a dar crédito a aquellos gritos desgarradores que un par de veces me pareció oír por las noches, a esos leves murmullos de niños en el sótano a los cuales nunca di importancia, a aquellos pasos que resonaban en los escalones que conducen a mi cuarto y a esa ocasión en que el carril de la máquina de escribir se hallaba extrañamente en el suelo. Aquel día con bastante temor entré a mi casa.
El pavor me congeló la sangre cuando subí hasta el ático y allí, junto a la maquina de escribir, estaba el negro sombrero de copa alta y la hoja en blanco que permanecía en la maquina ahora rezaba: ESTE ES MI HOGAR,VETE DE UNA BUENA VEZ MALDITO.

FIN

Carlos Baeza G.